Júlia Reis si premette le dita contro le palpebre pesanti, sentendo un dolore pulsante dietro gli occhi mentre camminava in fretta attraverso il Terminal 2 dell’aeroporto di Guarulhos. Le sue scarpe da ginnastica consumate stridevano sul pavimento di granito lucidato, un suono acuto che sembrava rimbombare dentro la sua testa. Ogni muscolo del suo corpo protestava, dolorante dopo il doppio turno che aveva appena concluso all’Ospedale das Clínicas, a San Paolo.
Erano state sedici ore ininterrotte in terapia intensiva: monitorare segni vitali che oscillavano pericolosamente, somministrare cocktail di farmaci, compilare scartoffie burocratiche e, la cosa più difficile di tutte, tenere la mano di Dona Alzira, un’anziana spaventata che era sopravvissuta alla notte contro ogni probabilità medica.
L’orologio del suo cellulare, con lo schermo incrinato, segnava le 5:15 del mattino. Il volo per Salvador avrebbe iniziato l’imbarco al gate 42, e lei era ancora vicino al gate 18. Dopo due anni di lavoro ininterrotto, a prendersi cura del fratello minore, Tiago, dopo la morte improvvisa dei genitori in un incidente d’auto sulla Rodovia dos Bandeirantes, quel fine settimana non era solo un lusso; era una questione di sopravvivenza mentale. Solo tre giorni al mare con Rafaela, la sua migliore amica dai tempi della facoltà di infermieristica. Lontano dai bip incessanti dei monitor cardiaci, lontano dalle tabelle di dosaggio e dal peso schiacciante della responsabilità che portava sulle spalle come una croce.
**Prenotazioni di volo**
Júlia svoltò l’angolo, lo zaino vecchio che le batteva ritmicamente contro le spalle. La vista le si offuscava, la stanchezza trasformava le luci dell’aeroporto in scie al neon. Gate 40. Gate 41. Strinse gli occhi per leggere il cartello successivo. Gate 47.
Aspetta. Non sembrava giusto. Il suo cervello cercò di elaborare la sequenza numerica, ma il ragionamento sembrava muoversi nella melassa. Tirò fuori il cellulare, tentando di mettere a fuoco la carta d’imbarco digitale attraverso la nebbia della fatica. Prima che potesse sbloccare lo schermo, una donna impeccabile in una divisa blu scuro le sorrise, ferma accanto a un ingresso discreto che sembrava separato dal flusso principale.
— Señorita Paiva? — chiese la donna, con un tono di professionale sollievo. — La stavamo aspettando.
— Io non sono… — iniziò a dire Júlia, la voce roca di chi non beve da ore.
Ma prima che potesse finire, un altro dipendente, un uomo dai gesti delicati, le afferrò gentilmente il gomito.
— Il signor Montovani era preoccupato che lei perdesse il volo a causa del traffico sulla Marginal — disse l’uomo calorosamente, guidandola verso il varco. — Procediamo con l’imbarco rapido. Lo slot di decollo è limitato.
Prima che Júlia potesse formulare una protesta coerente, si ritrovò guidata attraverso un finger esclusivo, lontano dalla folla rumorosa. Questo è sbagliato, pensò. Questo è molto sbagliato. Ma il suo cervello sembrava avvolto nel cotone. Forse era una specie di upgrade miracoloso? Forse Rafaela aveva usato quelle miglia accumulate di cui parlava sempre e le aveva fatto una sorpresa?
Entrò nell’aereo e il respiro le si bloccò in gola.
**Noleggio di aeromobili**
Quello non era un aereo di linea della Gol o della Latam. Era un palazzo volante. Poltrone di pelle color crema, ciascuna più larga del divano a due posti del suo salotto alla Mooca. Pannelli di legno lucido che brillavano sotto una luce soffusa color ambra. Un bar completo, con bottiglie di whisky e champagne che probabilmente costavano più dell’affitto del suo appartamento. L’odore era di pelle nuova e caffè appena fatto di alta qualità, non quel tipico odore riciclato degli aerei commerciali.
Seduto vicino al finestrino, di spalle a lei, c’era un uomo. Il suo abito scuro sembrava cucito direttamente addosso, senza una sola piega fuori posto.
La porta dell’aereo si chiuse alle sue spalle con un tonfo sordo ed ermetico. Quel suono, definitivo e pesante, fu come un secchio d’acqua gelata che la svegliò dal trance. La realtà dell’errore le piombò addosso con violenza.
L’uomo si voltò. L’addestramento medico di Júlia entrò automaticamente in azione, analizzandolo: sesso maschile, poco più che trentenne, in eccellente forma fisica, capelli scuri leggermente spettinati in quel modo che sembrava costare caro per essere mantenuto. I suoi occhi erano di un grigio-azzurro penetrante e, quando si posarono su di lei, si spalancarono in una sorpresa genuina.
— Non sei Vanessa — disse. La sua voce era profonda, calma, ma carica di confusione.
— No. — rispose Júlia, stringendo il cellulare contro il petto come uno scudo. — Sono Júlia Reis. E credo di essere salita sull’aereo sbagliato.
L’angolo della sua bocca si contrasse, un movimento quasi impercettibile.
— Sembra probabile.
I motori iniziarono a ronzare, un suono potente che fece vibrare leggermente il pavimento. Il panico risalì nel petto di Júlia, stringendole la gola.
— Devo scendere. Subito. Dovrei essere su un volo per Salvador. La mia amica mi sta aspettando.
**Prenotazioni di volo**
— Temo che abbiamo già ricevuto l’autorizzazione al decollo e siamo in movimento — disse l’uomo, la sua espressione che si trasformava dalla sorpresa a qualcosa che sembrava, irritantemente, divertimento trattenuto. — Il mio team a terra apparentemente ti ha scambiata per la mia accompagnatrice per questo viaggio. La descrizione “donna giovane, in ritardo e di corsa” deve essere stata sufficiente per loro.
Júlia sentì le gambe cedere e si lasciò cadere sulla poltrona di pelle di fronte a lui, incapace di restare in piedi.
— Dove sta andando questo aereo? — chiese, con la voce tremante.
— A Parigi — rispose semplicemente.
— Parigi? Come Parigi, Francia?
Lui annuì.
— Questo non può star succedendo. — Júlia si passò le mani tra i capelli, che sfuggivano dallo chignon allentato. — Non ho nemmeno il passaporto… Aspetta. Sì, ce l’ho. — Si ricordò di averlo buttato nello zaino mesi prima, dopo averlo rinnovato in un impeto di ottimismo, pensando che forse un giorno avrebbe potuto viaggiare di nuovo. — Ma non è questo il punto! Io non posso andare a Parigi. Ho il turno lunedì sera. Devo occuparmi di mio fratello. Non ho euro. Ho a malapena dei reais!
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— Sono Bruno Montovani, a proposito — disse l’uomo, porgendole la mano, ignorando completamente il suo sfogo con una calma disarmante.
Júlia gli strinse la mano automaticamente. I suoi istinti da infermiera la rendevano educata anche in mezzo a una crisi esistenziale. La sua stretta era ferma e calda.
— È follia — mormorò.
— Assolutamente — concordò Bruno, appoggiandosi allo schienale mentre l’aereo prendeva velocità in pista. — La mia assistente aveva organizzato questo viaggio con Vanessa Paiva, una modella con cui occasionalmente… passo del tempo. A quanto pare lei ha cancellato all’ultimo minuto, e il mio team ha dato per scontato che fossi tu.
— Sembro una modella? — chiese Júlia, incredula, indicando i suoi jeans sbiaditi e il maglione di lana economico che aveva comprato al Brás.
Gli occhi di Bruno la percorsero con un’intensità che fece scaldare la sua pelle, nonostante l’aria condizionata.
— Sembri esausta, se vuoi che ti dica la verità. Quando è stata l’ultima volta che hai dormito?
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— Circa trenta ore fa — ammise Júlia, massaggiandosi le tempie. — Lavoro in terapia intensiva. Abbiamo avuto un caso di emergenza che è diventato due, e poi è iniziato il mio turno normale.
— Quindi sei corsa da un doppio turno direttamente in aeroporto?
— Dovevano essere le mie prime vacanze in due anni — disse Júlia, sentendo la sconfitta nella propria voce. — E invece sto venendo rapita per andare in Francia.
— Tecnicamente non è un rapimento se sei salita volontariamente sul mio aereo — osservò Bruno, ma il suo tono era gentile. — Anche se capisco che non sia particolarmente rassicurante.
Il decollo fu di una dolcezza che Júlia non aveva mai sperimentato. Non ci furono i soliti sobbalzi, né il rumore assordante. Solo una salita costante. Lacrime di frustrazione le punsero gli occhi. Cose del genere non succedevano a persone come lei. Persone che contavano le monete per pagare la bolletta della luce, che prendevano autobus affollati e mangiavano la marmita fredda.
— Ehi — disse Bruno dolcemente. Si sporse verso di lei. — So che è spaventoso. Ma ti prometto: nel momento in cui atterriamo a Le Bourget, mi occupo subito del tuo rientro. Prima classe, qualunque compagnia tu voglia, direttamente per Salvador o San Paolo. Non è colpa tua.
— È in parte colpa mia — disse Júlia, asciugandosi una lacrima traditrice. — Ero così stanca che non ho neanche controllato bene il numero del gate. Ho visto solo “47” e il mio cervello si è spento.
— La privazione di sonno è pericolosa — disse Bruno, il tono che si trasformava in qualcosa di più preoccupato. — Da uno che ha passato molte notti in bianco a costruire la propria azienda, so quanto possa alterare il giudizio.
Júlia lo guardò con più attenzione.
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— Di cosa ti occupi?
— Ho un’azienda di tecnologia. Principalmente sicurezza software. Cybersicurezza bancaria.
Non approfondì, e Júlia era troppo stanca per insistere. Una hostess comparve come per magia, portando un vassoio con frutta fresca, formaggi che Júlia non sapeva nominare e pane caldo. L’odore di burro fuso fece brontolare rumorosamente il suo stomaco.
— Per favore, mangia — la incoraggiò Bruno. — Abbiamo circa undici ore fino all’atterraggio. Devi riposare.
— Non capisco perché sei così gentile — disse Júlia, prendendo un croissant che si sfaldò perfettamente tra le sue dita. — Ho rovinato il tuo viaggio romantico.
L’espressione di Bruno si incupì leggermente.
— Non era particolarmente romantico. Era più… un obbligo sociale. Onestamente? Potresti avermi fatto un favore.
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Mentre mangiavano, la conversazione iniziò a scorrere con una naturalezza sorprendente. Bruno le chiese del suo lavoro, e Júlia si ritrovò a descrivere l’intensità della terapia intensiva, i pazienti che le restavano in testa anche dopo aver staccato il badge. La soddisfazione agrodolce di vedere qualcuno guarire e il dolore di perdere chi non ce la faceva.
— Perché infermieristica? — chiese Bruno, genuinamente curioso, versandole del succo d’arancia fresco.
— Mia nonna — disse Júlia. — Si è ammalata quando ero al liceo. Cancro. Le infermiere che si sono prese cura di lei nel sistema pubblico erano delle eroine. Lavoravano con pochi mezzi, ma rendevano qualcosa di terrificante quasi gestibile. Volevo essere quella persona per un’altra famiglia. Volevo portare ordine nel caos.
— È nobile — disse Bruno a bassa voce.
— E tu? — chiese Júlia. — Perché sicurezza software?
Bruno rimase in silenzio per un momento, facendo girare il bicchiere di cristallo tra le dita.
— Il mio migliore amico all’università, Daniel, e io abbiamo iniziato l’azienda insieme nel garage dei suoi genitori, alla Vila Mariana. Lui era paranoico riguardo alla privacy online. Parlava sempre di quanto fossero vulnerabili le persone. Abbiamo deciso di fare qualcosa a riguardo.
Il modo in cui usò il passato fece scattare l’intuizione di Júlia.
— “Era”? — chiese delicatamente.
— È morto un anno fa. Incidente di arrampicata in Patagonia.
La voce di Bruno era controllata, levigata, ma Júlia, che affrontava la morte ogni giorno, sentì la frattura aperta sotto la superficie.
— Mi dispiace — disse, e lo sentì davvero. — So cosa significa il lutto. I miei genitori sono morti due anni fa.
— I tuoi genitori… — disse Bruno, collegando i punti. — Per questo ti occupi di tuo fratello.
— Tiago. Adesso ha 19 anni. È stato ammesso a Ingegneria alla Poli-USP.
L’orgoglio le riempì la voce.
— È brillantissimo. Ma la vita non si è fermata per farci piangere. Le bollette hanno continuato ad arrivare.
— E tu stai facendo doppi turni per mantenere la casa e aiutarlo con i libri e i trasporti. — dedusse Bruno.
Júlia annuì.
— L’assicurazione sulla vita ha aiutato, ma è finita in fretta con i debiti che mio padre aveva lasciato.
Parlarono per ore. La conversazione oscillava tra il profondo e il banale. Bruno era sorprendentemente facile da frequentare, una volta superato lo shock iniziale. Non la trattava con condiscendenza per l’evidente disparità economica. Anzi, sembrava affascinato dalla sua “vita reale”, facendole domande sul quartiere, i mercati di strada, i progetti di Tiago.
Alla fine, la stanchezza vinse Júlia. Le palpebre le divennero pesanti come piombo.
— Dormi — disse Bruno, porgendole una coperta di cashmere più morbida di qualsiasi cosa avesse mai toccato. — Prometto che sarò un perfetto gentiluomo.
— Di solito non dormo sui jet privati di sconosciuti — mormorò Júlia, già sul punto di crollare.
— Spero di no — rispose Bruno con un sorriso che lei riuscì a sentire nella sua voce. — Sarebbe un’abitudine preoccupante.
Júlia dormì profondamente, senza sogni, per la prima volta dopo mesi. Quando si svegliò, il cielo fuori era di un blu europeo, e Parigi li aspettava sotto.
**Viaggio a Parigi**
L’atterraggio fu morbido e l’odore di caffè fresco la riscosse. Per un attimo, dimenticò dove si trovava. Poi vide Bruno leggere qualcosa su un tablet e tutto le tornò in mente.
— Buongiorno — disse lui, alzando lo sguardo. — Atterriamo tra venti minuti.
Júlia si raddrizzò, passandosi una mano sul viso, sperando di non avere la faccia troppo stropicciata.
— Non credo di essermi mai addormentata così.
— Ne avevi bisogno.
Guardando fuori dal finestrino, Júlia vide la città stendersi sotto di loro. La Torre Eiffel si ergeva in lontananza, un ago di ferro che tagliava la foschia del mattino. Il respiro le si fermò.
— È bellissima.
— Lo è — concordò Bruno, ma stava guardando lei, non la finestra. — Ascolta, Júlia. So che ho detto che ti avrei messa sul primo volo di rientro. Ma pensavo… Hai tempo fino a lunedì sera, giusto?
Júlia annuì cauta.
— E se restassi? Solo per oggi e domani. Lascia che ti mostri Parigi come scusa per tutto questo malinteso. Domenica sera prendi un volo di ritorno, arrivando a San Paolo lunedì mattina in tempo per il turno.
Ogni parte razionale del cervello di Júlia gridava “No”. Pericolo. Sconosciuto ricco. Paese straniero. Ma qualcos’altro, qualcosa che era stato sepolto sotto strati di responsabilità e lutto, sussurrò “Sì”.
— Devo chiamare mio fratello — disse.
Tiago rispose al secondo squillo.
— Júlia? La Rafaela mi sta chiamando disperata. Dove sei?
— Ti sembrerà follia… — iniziò Júlia, e gli spiegò la situazione.
Ci fu un silenzio dall’altro lato della linea.
— Sei a Parigi? — disse Tiago, la voce incrinata. — Con un miliardario?
— Non è un miliardario, Tiago. Ha solo un’azienda di tecnologia.
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— Júlia, ho fatto una ricerca su Google mentre dicevi il nome. Bruno Montovani. La Montovani Security vale miliardi. È su Forbes Brasil. È il tizio che ha creato quel sistema di crittografia che usa la Banca Centrale.
Lo stomaco di Júlia le cadde a picco. Guardò Bruno, che fingeva educatamente di controllare le e-mail.
— Tiago, devo chiudere. Te la cavi da solo con zia Carla?
— Ho 19 anni, non 9. Resta a Parigi, Ju. Per l’amor di Dio, te lo meriti più di chiunque altro. Mandami delle foto. E non tornare senza un profumo per la fidanzata che ancora non ho.
Dopo aver chiuso, Júlia si voltò verso Bruno.
— Mio fratello dice che vali miliardi.
— Li vale l’azienda. Non è la stessa cosa che avere tutti quei soldi sul conto — scrollò le spalle, a disagio.
— Mi hai lasciata credere che fossi solo un imprenditore qualsiasi.
— Avresti parlato con me allo stesso modo se l’avessi saputo? Di tua nonna? Dei tuoi debiti?
Júlia ci pensò un momento.
— Probabilmente no.
— Esatto. — Bruno si alzò. — Un giorno e mezzo a Parigi. Lascia che ti mostri la città vera, non la versione turistica. Accetti?
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Contro ogni buon senso, Júlia annuì.
L’hotel, il Plaza Athénée, era prevedibilmente lussuoso. Bruno le prenotò una suite, e i vestiti apparvero magicamente nella sua taglia: jeans dal taglio perfetto, bluse di seta, un classico trench coat. Júlia si sentì un’impostora mentre si vestiva, ma quando si guardò allo specchio vide una donna che non vedeva da anni: giovane, bella, viva.
Invece di portarla al Louvre o alla Torre Eiffel, Bruno la portò nel Marais. Camminarono per le stradine di ciottoli, entrarono in vecchie librerie dove l’odore di carta invecchiata era inebriante.
— Ho vissuto qui per un anno dopo la laurea — spiegò Bruno, mentre si sedevano in un piccolo bistrot lontano dalle strade principali. — Prima che l’azienda decollasse. Io e Daniel. Due ragazzini squattrinati, a mangiare baguette e formaggio economico, sognando di cambiare il mondo.
— È qui che avete progettato l’azienda?
— Sì. Ed è qui che abbiamo promesso che, se fosse andata bene, non saremmo diventati degli idioti aziendali. — Bruno rise senza allegria. — Su quella parte, temo, abbiamo fallito.
— Non sembri un idiota — osservò Júlia, sorseggiando un bicchiere di vino rosso.
— Non mi hai visto in sala riunioni. O mentre parlo con la stampa. — Sospirò. — Dopo la morte di Daniel, mi sono buttato nel lavoro. Ho viaggiato continuamente, uscendo con persone vuote… come Vanessa. Qualunque cosa pur di non sentire il silenzio.
— È per questo che la portavi a Parigi? Per riempire il silenzio?
Bruno ebbe la decenza di sembrare imbarazzato.
— Sì. Suona patetico a voce alta. Ma… stare qui con te è diverso.
— Diverso in che senso?
— Reale. Tu non vuoi niente da me. Non stai cercando di fare networking o ottenere un investimento. Tu semplicemente… sei qui. E mi ascolti.
Il pomeriggio si trasformò in sera. Cenarono a Montmartre, in un ristorantino minuscolo dove la proprietaria, una signora di nome Camille, abbracciò Bruno come un figlio ritrovato. Tra bottiglie di vino e piatti di coq au vin, la barriera tra i loro mondi cominciò a dissolversi.
Parlarono delle loro paure. Júlia confessò il terrore di deludere il fratello, di non riuscire a pagargli l’università. Bruno parlò della solitudine in cima, di come la ricchezza isolasse più di quanto liberasse.
Camminando per le strade illuminate dai lampioni giallastri, Bruno si fermò.
— Non voglio che tu vada via domani — disse, la voce roca.
Il cuore di Júlia prese a battere all’impazzata.
— Devo andare. La mia vita è lì. Il mio lavoro.
— Lo so. Ma… e se non dovesse essere la fine? — Si avvicinò, e il suo profumo — sandalo e una nota agrumata — le invase i sensi. — Quello che provo quando sono con te… non lo sentivo da molto. Forse mai.
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— Bruno, viviamo in universi diversi. Io prendo la metro affollata alla Sé. Tu hai jet privati.
— E allora? Posso lavorare da qualunque posto. Tu puoi venire qui, o io venire in Brasile più spesso. Troveremo un modo.
— La fai sembrare semplice.
— Forse lo è — disse lui, prendendole il viso tra le mani. — Forse siamo noi a complicare tutto.
Quando lui la baciò, Parigi girò intorno a loro. Non era un bacio da film, coreografato e perfetto. Era urgente, affamato, con il sapore del vino e della disperazione. Júlia si aggrappò a lui, permettendosi, per la prima volta dopo anni, di volere qualcosa solo per sé.
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La domenica la trascorsero nella casa di campagna di Bruno, uno château a un’ora da Parigi. Lì, la realtà cercò di infiltrarsi nella loro bolla. Júlia prese in prestito il laptop per controllare le e-mail e vide le notizie su Bruno. Le foto alle gala, i titoli sulle fusioni da miliardi di dollari. L’inadeguatezza la colpì come un pugno allo stomaco.
— Io non appartengo a questo mondo — disse, quando lo trovò in biblioteca. — Guarda questo, Bruno. Guarda te. Io sono un’infermiera di San Paolo che si preoccupa del prezzo dei fagioli.
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— Questa è circostanza, Júlia. Non definisce chi sei.
— Invece sì! Definisce dove vivo, cosa mangio, con chi esco. Quando tutto questo finirà — e finirà — sarò io quella distrutta. Tu tornerai alle tue modelle e ai tuoi affari.
— Pensi che io sia così superficiale? — chiese Bruno, ferito. — Dopo tutto quello di cui abbiamo parlato?
— Non si tratta di superficialità. Si tratta di sopravvivenza. Io non posso permettermi di farmi spezzare il cuore da un miliardario in un weekend da favola. Ho persone che dipendono da me.
Bruno attraversò la stanza e le prese le mani.
— Allora lasciami dimostrare il contrario. Non ti chiederò di cambiare vita. Non ti chiederò di lasciare tuo fratello o il tuo lavoro. Ti chiedo solo una possibilità. Proviamoci. Piano. Con i tuoi tempi.
Júlia lo guardò negli occhi, cercando il minimo segno di falsità. Trovò solo una speranza vulnerabile che rispecchiava la sua.
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— Ok — sussurrò. — Ci proviamo. Ma se mi farai del male, mio fratello studia ingegneria. Saprà benissimo come sabotarti la macchina.
Bruno rise, un suono forte e liberatorio.
— Giusto.
Il ritorno in Brasile fu agrodolce. Bruno volò con lei, insistendo per accompagnarla fino alla porta di casa.
Quando l’auto nera e blindata si fermò davanti al vecchio palazzo di Júlia alla Mooca, con la facciata che aveva bisogno di una mano di vernice e il cancello di ferro scrostato, lei sentì un nodo stringerle il petto.
— È qui — disse.
Bruno guardò il palazzo, poi lei. Nei suoi occhi non c’era giudizio, solo affetto.
— Consegna effettuata.
Tiago era alla finestra, evidentemente a spiarli.
— Ti chiamo domani — promise Bruno.
— Ti aspetto — disse Júlia.
Si baciarono in macchina, un bacio da “a presto”, non da addio.
Sei mesi dopo.
L’Ospedale das Clínicas era nel caos, come sempre. Júlia correva tra i letti, controllando cartelle. Ma qualcosa in lei era cambiato. C’era una leggerezza nei suoi passi.
Bruno aveva mantenuto la promessa. Veniva in Brasile ogni due settimane. Alloggiava in un hotel nei Jardins, ma passava le serate sul suo piccolo divano, mangiando pizza da forno a legna di quartiere e guardando il calcio con Tiago. Le aveva fatto conoscere il suo mondo, e lei lo aveva introdotto al suo. Non era facile: i paparazzi erano una seccatura e i commenti sui social a volte facevano male, ma il legame tra loro era solido come la roccia.
— Júlia! — Rafaela comparve nel corridoio, gli occhi spalancati. — Devi andare subito nell’atrio principale. Adesso.
— Che è successo? Incidente con molte vittime? — Júlia si stava già togliendo lo stetoscopio dal collo, pronta al triage.
— No. Solo… vai.
Júlia corse verso l’atrio.
Lì, nel mezzo del flusso di pazienti, medici e visitatori, c’era Bruno. Indossava jeans e una polo, e teneva in mano non un mazzo di fiori, ma un plastico architettonico.
— Che ci fai qui? — chiese lei, ridendo, sentendo il viso arrossire mentre i colleghi si fermavano a guardare.
— Non riuscivo ad aspettare fino a stasera — disse Bruno. Posò il plastico sul bancone delle informazioni.
— Che cos’è?
— La Fundação Daniel e Alzira — disse lui. — Daniel, il mio amico. Alzira, tua nonna.
Júlia si avvicinò, sfiorando le miniature dell’edificio progettato.
— È un centro di supporto per i professionisti della salute — spiegò Bruno, parlando in fretta, entusiasta. — Borse di studio per specializzazioni, supporto psicologico, un’area di riposo decente, un asilo nido per i figli del personale che fa i turni notturni. Tutto finanziato dalla Montovani Security.
Júlia lo guardò, gli occhi pieni di lacrime.
— Bruno…
— Io ci metto i soldi e la gestione. Ma ho bisogno di qualcuno che ne guidi l’anima. Qualcuno che sappia davvero di cosa hanno bisogno medici e infermieri, non di quello che pensa un dirigente in giacca e cravatta.
Le prese la mano davanti all’intero ospedale.
— Ho bisogno di te, Júlia. Non solo come mia fidanzata, ma come mia partner in questo. Che ne dici?
Júlia guardò intorno. Vide Rafaela che piangeva in un angolo, vide la receptionist sorridere, vide il posto in cui aveva combattuto tante battaglie. E poi guardò l’uomo che, per un errore del destino e un gate sbagliato, le aveva cambiato la vita.
— Dico che sei pazzo — disse, tirandolo a sé in un bacio tra gli applausi dell’atrio. — E dico di sì.
L’errore al Gate 47 era stato, dopotutto, il colpo più giusto della sua vita.
