La luce del mattino nella cucina degli Harrison non entrava: **faceva un audit**. Tagliava l’aria in linee sottili e inflessibili sopra l’isola di legno massello, mettendo in evidenza ogni micro-venatura come una voce di registro sotto una lente d’ingrandimento. Sul piano, un bicchiere di tè freddo aveva iniziato a “sudare”, lasciando un cerchio pallido e traslucido sulla superficie: una piccola imperfezione che mia madre, Patricia, di solito avrebbe cancellato con un gesto nervoso e un tovagliolo di seta con bordo rifinito.
La luce del mattino nella cucina degli Harrison non entrava: **faceva un audit**. Tagliava l’aria in linee sottili e inflessibili sopra l’isola di legno massello, mettendo in evidenza ogni micro-venatura come una voce di registro sotto una lente d’ingrandimento. Sul piano, un bicchiere di tè freddo aveva iniziato a “sudare”, lasciando un cerchio pallido e […]
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