“Perché non capisci?” sospirò mio marito. “La mamma ha detto che la tua macchina in realtà non è tua—appartiene alla famiglia. Ed è già stata promessa agli esattori.”
“Hai un minuto?” chiese Dmitry, grattandosi la nuca e lanciando un’occhiata colpevole verso la cucina, da dove l’odore di pasta bruciata già si diffondeva per l’appartamento. Svetlana sollevò stancamente il portatile dalle ginocchia, si alzò dal divano e, senza togliere gli occhi dal marito, si diresse verso i fornelli. Riuscì a salvare la pasta, anche […]
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