La carta del giovane padre veniva continuamente rifiutata per latte artificiale e pannolini, e nessuno in fila sapeva che sua moglie era a casa sanguinante.
Il ronzio fluorescente del supermercato è un tipo particolare di silenzio. È un vuoto sonoro riempito dal colpo ritmico della plastica sui nastri trasportatori di gomma, dal cinguettio digitale degli scanner e dal respiro pesante e collettivo di una dozzina di sconosciuti uniti insieme dalla banale necessità del consumo. In quel martedì in particolare, l’aria […]
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