“Una gang di motociclisti mi ha cresciuto meglio di quanto avrebbero mai potuto fare quattro case-famiglia.”
Il biker che mi ha cresciuto non era mio padre; era un meccanico sporco di grasso che mi trovò a dormire nel cassonetto dietro la sua officina quando avevo quattordici anni. Lo chiamavano Big Mike: un metro e novantaquattro, barba fino al petto e le braccia coperte di tatuaggi militari. Avrebbe dovuto chiamare la polizia […]
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