«Non ci sarà nessun matrimonio se non andrai da mia madre!» dichiarò lo sposo… e perse tutto.

Katya era seduta per terra, sistemando il velo sulle ginocchia, quando Boris apparve sulla soglia con le chiavi in mano. L’ultimo punto, domani il matrimonio. Cinque anni di relazione, tre anni di conversazioni sul futuro, sei mesi di preparativi. E ora lui è lì, la guarda con uno sguardo morto e dice:

— Il matrimonio non ci sarà se non vai da mia madre. Adesso.

Katya non alzò subito la testa. Prima piegò il velo, lo mise sulla sedia, si asciugò le dita sui jeans. Poi lo guardò. Lui stava rigido, come sempre negli ultimi mesi — come se fosse pronto a saltare, ma avesse paura di darsi la spinta. Ingegnere computista, un uomo che aveva passato la vita a calcolare i rischi. E ora le portava un ultimatum a un giorno dalle nozze.

— Sei serio, Boris?

— La mamma vuole parlare del mutuo. Pensa che sia troppo rischioso, e se tu non la ascolti, domani io non verrò in municipio.

Qualcosa si spezzò nel petto, ma Katya non lo mostrò. Da cinque anni sua madre si infilava in ogni loro decisione. Che appartamento affittare, dove andare d’estate, quanto Katya dovesse guadagnare. E adesso — a un giorno dalle nozze — Tamara Semënovna aveva deciso di metterla alla prova ancora una volta.

— Va bene. Andiamo.

Guidarono in silenzio. La nebbia era scesa sulla strada, fitta, i fari illuminavano solo pochi metri. Katya pensava alla sua pasticceria, che aveva aperto quattro anni prima con gli ultimi soldi. A come sgobbava sedici ore al giorno per andare in pari. A come allora Boris le diceva che era fiero di lei. E sua madre — che era solo un capriccio.

— La mamma è solo preoccupata, — disse finalmente Boris. — Un mutuo è una cosa seria. Vuole essere sicura che tu capisca la responsabilità.

Katya si voltò verso di lui. Nella penombra il suo viso sembrava quello di uno sconosciuto.

— Abbiamo parlato del mutuo un mese fa. Hai fatto tutti i calcoli da solo. Perché chiedere il permesso a lei il giorno prima del matrimonio?

Lui taceva. Poi disse:

— È mia madre. Non posso ignorare la sua opinione.

Katya si girò verso il finestrino. In quel momento capì che non era sorpresa. Era solo stanca.

L’appartamento di Tamara Semënovna odorava di lavanda e di carte vecchie. Li accolse in un tailleur severo, senza sorriso. Non li salutò. Andò in salotto, aspettandosi che la seguissero.

Katya si sedette sul bordo del divano. Boris — accanto alla madre. Tamara Semënovna intrecciò le mani e la fissò con uno sguardo lungo e valutante:

— Domani diventerete una famiglia, e io ho il diritto di sapere cosa aspetta mio figlio.

Pausa.

— Questo mutuo. È chiaro che Boris pagherà la parte principale. Ma se dovessero sorgere delle difficoltà, se il suo lavoro richiedesse più tempo, sei pronta a chiudere la tua pasticceria e a trovarti un lavoro normale per sostenerlo?

Katya espirò lentamente. Guardò Boris — lui distolse lo sguardo.

— Tamara Semënovna, la mia pasticceria porta reddito da tre anni. Perché la considerate una cosa poco seria?

— Perché non è una carriera. È un hobby. Boris è un ingegnere, ha bisogno di sostegno. Ha bisogno di una moglie accanto, non di una donna che sparisce in cucina fino a notte fonda.

Dentro di lei qualcosa si strinse, poi si sciolse di colpo. Katya si raddrizzò:

— Non ho intenzione di rinunciare alla mia attività per far sentire qualcuno più importante. La saggezza di una moglie non è capitolazione. È partnership. Se Boris la pensa diversamente, che lo dica lui.

Si girò verso di lui. Lui sedeva con lo sguardo fisso sul pavimento. Silenzioso. Come se non fosse nemmeno presente.

Tamara Semënovna serrò le labbra:

— Vedo che non sei pronta ai sacrifici. La famiglia non è “io voglio”, ma “noi dobbiamo”. Se non lo capisci adesso, domani sarà troppo tardi.

— Tamara Semënovna, — Katya si alzò. — Voi volete che io rinunci a me stessa. Ma non lo farò. Se a Boris serve un’ombra, non una moglie, allora non ha bisogno di me.

Boris sobbalzò, alzò la testa, ma non disse niente. Guardò la madre, poi Katya — e di nuovo abbassò gli occhi.

Katya prese la borsa:

— Andiamo. Oppure resta qui. Per me è lo stesso.

Lui la seguì.

A casa, Katya si versò un bicchiere d’acqua e lo bevve tutto d’un fiato. Le mani tremavano, ma non si permise di crollare. Boris stava sulla soglia, come uno scolaro colpevole.

— Katya, non capisci. La mamma ha paura che per noi sia difficile. Non voleva offenderti.

Katya appoggiò il bicchiere. Lentamente. Si voltò:

— Chiamala. Adesso. E dille che la nostra famiglia siamo io e te. Che la sua opinione è importante, ma non decisiva. Che non verrà più a mettermi alla prova ogni volta.

Boris impallidì:

— Non puoi pretendere questo. È mia madre. Non posso metterla al suo posto.

— Puoi. Non vuoi.

Lui rimase immobile. Poi cominciò a parlare in fretta, confuso:

— Stai esagerando. Lei è solo in ansia. Tutte le madri sono così. Domani ci sposiamo, tutto si sistemerà. Ha bisogno di tempo per abituarsi.

Katya lo ascoltava e all’improvviso capì: era stanca. Stanca di spiegare, dimostrare, aspettare che lui finalmente crescesse e la scegliesse, invece della mamma.

Andò in camera, verso la custodia con l’abito. Bianco, di pizzo, su misura. Ci aveva messo tanto a sceglierlo. Si immaginava come si sarebbero detti “sì”, come sarebbe iniziata la loro vita. Adesso, guardando quell’abito, sentiva solo il vuoto.

— Il matrimonio non ci sarà.

Boris si immobilizzò:

— Cosa?

— Lo annullo.

Lui si lanciò verso di lei, le afferrò le mani:

— Non puoi! È tutto pronto! Gli invitati, il ristorante! Distruggere tutto per una sola conversazione!

Lei si liberò:

— Non per una conversazione. Per cinque anni. Perché ogni volta scegli lei. Perché oggi sei venuto con un ultimatum e mi hai costretta a dimostrare che ne sono degna. L’hai detto tu stesso: se non vieni, il matrimonio non ci sarà. Ecco, sono venuta. Ho ascoltato. E ti dico: il matrimonio non ci sarà. Perché non voglio sposare un uomo che non sa difendermi.

Boris cadde in ginocchio:

— Katya, ti prego. Cambierò. Domani parlerò con la mamma. Te lo prometto. Solo non annullare tutto.

Katya lo guardava dall’alto. Era patetico. E questo era la cosa più spaventosa — rendersi conto che l’uomo che aveva amato per cinque anni era solo un ragazzino che aveva paura di far arrabbiare la mamma.

— Non sei cresciuto, Boris. Sei ancora figlio, non uomo. E io non voglio essere un’altra persona che decide per te quando è ora di diventare adulto.

Lui restò seduto, con il viso tra le mani. Poi si alzò, indietreggiando verso la porta:

— Te ne pentirai. Resterai sola. Ti mangerai le mani.

Katya tacque. Lo seguì con lo sguardo. La serratura scattò. Lei tornò all’abito, lo mise nell’armadio e chiuse l’anta.

Finita.

La mattina dopo Katya si alzò presto. Chiamò gli invitati, chiese scusa, annullò il ristorante, il fotografo. Breve: le circostanze sono cambiate. Senza spiegazioni.

Poi aprì il portatile e cominciò a cercare locali commerciali. Da tempo voleva ampliare la pasticceria. I soldi messi da parte per il matrimonio sarebbero serviti per l’affitto. Niente mutuo. Nessun progetto in comune.

Il telefono squillava. Boris. Poi Tamara Semënovna. Katya non rispondeva.

Tre giorni dopo Boris le scrisse un lungo messaggio — aveva capito tutto, aveva parlato con la madre, era pronto a cambiare. Katya lo lesse e lo cancellò. Troppo tardi.

Un’amica le raccontò una settimana dopo: Boris era tornato dalla madre, aveva lasciato l’appartamento, viveva con lei. Tamara Semënovna andava in giro dicendo che la fidanzata aveva abbandonato il figlio e gli aveva rovinato la vita.

Katya sorrise amaramente. Boris non aveva perso niente — era solo tornato dove era sempre stato.

E lei aveva perso un’illusione. Cinque anni di illusione. Ed era stata una liberazione.

Un mese e mezzo dopo, Katya affittò un locale in centro, con grandi vetrate. Assunse delle aiutanti, avviò ordini aziendali, fece accordi con le caffetterie. Il lavoro triplicò, ma lei non sentiva stanchezza. Sentiva di vivere.

Una sera bussarono alla porta. Dietro il vetro — Tamara Semënovna. Da sola.

Katya aprì:

— Dopo le sette non vendo più.

Tamara Semënovna sembrava più vecchia. Il viso scavato, occhiaie marcate. Stava lì, stringendo il manico della borsa. Sospirò:

— Si è licenziato.

Katya aspettò.

— Boris si è licenziato. Ha detto che è stanco, che gli serve una pausa. Sta seduto a casa da tre settimane. Non fa nulla. Non manda curriculum. Ho provato a parlargli, ma non ascolta. Si è spezzato.

Katya intrecciò le braccia sul petto:

— E cosa vuole da me?

Tamara Semënovna alzò gli occhi. In essi, una supplica.

— Parlagli. Ti ascoltava. Magari tu…

— No. Non posso e non voglio. Volevate che restasse con voi, che obbedisse, che vivesse secondo le vostre regole? Eccolo, è tutto vostro. Completamente. Arrangiatevi da sola.

Tamara Semënovna impallidì:

— Volevo solo il meglio per lui. Avevo paura che tu…

— Che te lo portassi via? Sì, glielo avrei portato via. Se l’avesse voluto lui. Ma ha scelto voi. Avete vinto, Tamara Semënovna. Congratulazioni.

Katya prese le chiavi, uscì, chiuse a chiave la porta. Tamara Semënovna rimase sul marciapiede — piccola, smarrita. Katya le passò accanto senza voltarsi.

Due mesi dopo Katya ricevette un grosso ordine aziendale. Firmando il contratto, sentì il manager dire:

— Abbiamo appena assunto un nuovo computista. Boris, mi pare. Strano tipo, sta zitto tutto il tempo. Dicono che nel posto precedente ci siano stati problemi.

Katya annuì, facendo finta che non le interessasse. La sera, tornata a casa, si mise a ridere. Boris si era alzato dal divano. Almeno qualcosa si era mosso. Ma ormai non era più affar suo.

Aprì la finestra. L’aria di gennaio era tagliente, fredda. Katya inspirò e capì che non era più arrabbiata. Non provava rimpianto. Non aspettava niente. Semplicemente viveva. Senza guardare indietro verso chi le aveva messo un ultimatum: o mia madre, o nessuno.

Avrebbe potuto scegliere sua madre. Avrebbe potuto piegarsi, tacere, chiudere la pasticceria, diventare comoda. Adesso starebbe in un appartamento con Boris che tace, mentre la madre telefona ogni sera per chiedere cosa mangiano.

Katya chiuse la finestra. Sul tavolo c’era il contratto, accanto lo schizzo di una nuova torta. La sua torta. Il suo ordine. La sua vita.

Domani incontro con il fornitore delle attrezzature. Dopodomani — con il designer per l’insegna. La vita andava avanti. Senza matrimonio. Senza Boris. Senza Tamara Semënovna, che aveva avuto così paura di lasciar andare il figlio da spezzarlo.

Karma. Boris aveva ottenuto ciò che voleva — era rimasto con la mamma. E aveva perso tutto il resto. Katya. Se stesso. E Tamara Semënovna aveva ottenuto il figlio accanto — un guscio vuoto, incapace di qualsiasi cosa.

Katya non si vendicò di nessuno. Semplicemente se ne andò. E questo fu più che sufficiente.

Passarono otto mesi. La pasticceria si era ampliata — una seconda filiale, ordini online, allieve. Un mare di lavoro, ma Katya non lo viveva come un sacrificio. Stava costruendo qualcosa di suo.

Uscendo dalla banca dopo un incontro per un’ulteriore espansione, vide Boris. Camminava con borse della spesa in mano, curvo, invecchiato. Gli sguardi si incrociarono. Lui si bloccò, voleva dire qualcosa.

Katya annuì — con cortesia, come a un conoscente — e andò oltre.

Non provava pietà. Non provava rabbia. Solo gratitudine. Perché le aveva mostrato chi era, prima del matrimonio e non dopo. Perché le aveva dato la possibilità di scegliere se stessa.

Salì in macchina, mise in moto. Nello specchietto apparve la sua figura — stava fermo, la seguiva con lo sguardo.

A volte un matrimonio annullato non è una sconfitta. È la cosa migliore che potesse capitare.

Se il racconto ti è piaciuto, lascia un like, un commento e iscriviti!