Vladimir e Lyudmila Grigoryev avevano assunto Yulia Antonovna da molti anni. Quel giorno la coppia era uscita e, dopo aver terminato tutte le faccende, la cameriera si sedette vicino alla finestra per riposarsi. Improvvisamente notò un ragazzino magro, con abiti stracciati, che camminava lungo la recinzione della proprietà.
“Forse ha fame,” mormorò Yulia Antonovna, sentendo pena per il bambino. Dopo aver dato un’occhiata all’orologio grande nel salone e aver realizzato che i padroni non sarebbero tornati a breve, uscì.
“Come ti chiami?” gli chiese con dolcezza, rivolgendosi al ragazzino che osservava la strada.
“Vasya,” rispose lui, lanciando uno sguardo prudente da sotto la frangia arruffata.
“E allora, Vasya, vieni con me. Ti darò una fetta di crostata di mele fresca,” gli offrì, e il bambino la seguì senza esitazione. Gli era rimbombato lo stomaco tutto il giorno—non aveva mangiato nulla.
In cucina, Yulia Antonovna tagliò con cura una generosa fetta di crostata e posò il piatto davanti al ragazzo affamato.
“È così buona!” esclamò Vasya mentre addentava avidamente la soffice pasta.
“Mia madre faceva una crostata proprio così.”
“E dov’è tua madre adesso?” chiese la donna con gentilezza. Il ragazzino si fermò, smise di masticare e abbassò lo sguardo.
“La cerco da tanto… è scomparsa,” sussurrò.
“Mangia, mangia,” lo incoraggiò Yulia teneramente. “La troverai. Ne sono sicura.”
In quel momento il portone cigolò e Vladimir e Lyudmila rientrarono in casa. Yulia trasalì al suono dei loro passi.
“E chi abbiamo qui come ospite?” chiese Vladimir con sorpresa, sporgendosi verso la cucina. Gli occhi si spalancarono quando vide il bambino.
“Chi hai portato in casa, Yulia?” chiese severo.
“Questo bambino cerca sua madre. Era affamato, così ho deciso di nutrirlo,” rispose la cameriera con calma, scrollando le spalle.
“E ora dai da mangiare ai vagabondi a caso? La nostra opinione non conta più?” protestò il padrone di casa.
Alla parole di lui, Vasya scoppiò in lacrime.
“Me ne vado,” mormorò, riposando la fetta di crostata ormai mezza mangiata sul piatto.
Lyudmila era sempre stata più tenera del marito. A volte Vladimir la rimproverava per la sua troppa bontà, ma non era mai riuscito a cambiarla.
“Vivo con mio nonno, ma è cattivo. Mi urla sempre e a volte mi picchia. Sono scappato,” confessò Vasya, tirando fuori dalla tasca dei pantaloni vecchi e lacerati una fotografia ingiallita.
“Questi sono i miei genitori. Vivevamo insieme,” disse il ragazzo, asciugandosi le lacrime mentre porgeva la foto alla coppia.
Lyudmila rimase senza fiato quando prese la foto… Era loro figlia, Varya!
“Guarda, Volodya, è la nostra bambina!” esclamò, tremando mentre passava la foto al marito.
Vladimir guardò l’immagine, sbalordito.
“Vasya, come hai ottenuto questa foto?” domandò.
“L’ho presa da mio nonno. C’era un indirizzo sul retro, così sono venuto qui. Pensavo che forse mia madre vivesse qui,” spiegò il ragazzo, ormai più calmo.
“Il nonno dice sempre che mia madre era come un cuculo che mi ha abbandonato. Ma io non gli credo!”
“Non può essere… non può proprio essere,” ripeteva Lyudmila, ricordando come la loro figlia Varya fosse scappata con una zingara di nome Manush. Per anni non ebbero più sue notizie—finché non tornò, per poi rimanere coinvolta in un incidente poco dopo. Quel giorno era diventato un incubo e da allora avevano vissuto soli nella loro grande villa.
“E tuo padre?” chiese Vladimir.
“È morto. È stato sepolto sei mesi fa,” rispose Vasya singhiozzando.
La coppia rimase senza parole. Avevano trovato il loro nipote! Stanchi della solitudine, decisero di tenerlo con sé.
“Sai una cosa, piccolino? Ti portiamo nella tua stanza,” disse Lyudmila con affetto.
“Mia mamma verrà?” chiese Vasya.
“Tua madre ora è con tuo padre,” rispose lei tristemente.
Qualche tempo dopo, la coppia completò le pratiche di adozione. Il nonno non si oppose quando seppe che suo nipote sarebbe stato accudito da persone ricche e dal cuore gentile.
Yulia Antonovna era al settimo cielo. Grazie a quel gesto di gentilezza, i padroni di casa avevano ritrovato la felicità. Col tempo, Vasya non fu più un vagabondo affamato e straccione. Divenne un ragazzino ben vestito, coi modi garbati—e, cosa più importante, con una famiglia piena d’amore.
