Certo — ecco la traduzione in italiano del testo che hai inviato.
— Ma… com’è possibile? — sussurrò lei. — Novantanove? È… è un errore! Un errore del laboratorio! Hanno scambiato le provette!
— No, mamma, — disse Nadežda con un tono di ghiaccio. — Non è un errore: è la tua paranoia insieme a Vitja.
Viktor era seduto con il volto coperto dalle mani; le spalle gli tremavano. Aveva capito cosa era successo: proprio lì, davanti a tutti i parenti, agli amici e ai vicini, aveva umiliato sua moglie che accusava da venticinque anni. Aveva umiliato i figli che chiamava “estranei”. E la cosa peggiore: aveva torto.
Pensava che quella busta fosse il suo asso nella manica, il passaporto per una nuova vita libera da “parassiti”. Invece si era rivelata una condanna… per lui.
— Papà, — la voce di Slava tremava di rabbia. — Hai davvero fatto il test? Ci rubavi la saliva?
— Slava, io… — Viktor alzò la testa; aveva un’aria miserabile. — Credevo… cioè… tu non gli somigli!
— Non somiglio a chi? — chiese Lena alzandosi. — A te? Meno male che non ti somiglio! Sei un mostro, moralmente!
— Lena, non ti azzardare a parlare così a tuo padre! — strillò Zinaida Petrovna. — È tutta una messinscena di Nad’ka! Ha corrotto i medici!
Nadežda scoppiò a ridere.
— Zinaida Petrovna, non vi è mai venuto in mente perché non gli somigliano?
— Perché non sono suoi! — ringhiò la suocera. — Noi abbiamo la razza! Naso greco, gobbetta! E loro… hanno quei nasi da patate di Rjazan’!
Nadežda sospirò, si avvicinò alla credenza e tirò fuori un vecchio album di foto rivestito di velluto.
— In questi giorni mettevo un po’ d’ordine, — disse aprendo l’album. — E ho trovato una vostra foto, Zinaida Petrovna, da giovane.
Tirò fuori uno scatto in bianco e nero: una giovane Zinaida Petrovna abbracciava un uomo.
— Questo è mio marito! — disse la suocera con orgoglio. — Il padre di Vitja!
— Sì, questo è Petr Ivanovič, pace all’anima sua… e questo invece chi è? — Nadja estrasse un’altra foto, una foto di gruppo: i vicini a un picnic.
— Quello è… be’, un vicino… zio Kolja.
— Zio Kolja, — annuì Nadja. — Quello stesso zio Kolja che veniva “a bere il tè” quando Petr Ivanovič era in trasferta. In tutto il villaggio si mormorava, Zinaida Petrovna.
— Che stai dicendo, miserabile?! — la suocera diventò rossa come un gambero.
— Guardate bene, — Nadja le spinse la foto sotto il naso. — Guardate zio Kolja e guardate Vitja.
— Senti… ma è vero, — disse il compare, scrutando. — Kolja aveva un naso con la gobbetta, proprio greco… e il mento con la fossetta, uguale a Vitja.
— Esatto! — intervenne nonna Valja. — Kolja era un donnaiolo famoso! Correva da Zinka, me lo ricordo!
La stanza esplose: qualcuno ridacchiò, qualcuno fischiò. Il puzzle si era ricomposto. Viktor guardò sua madre.
— Mamma? — chiese piano. — È vero?
— Vitjen’ka, non ascoltarla! Mente!
— E che c’è da ascoltare? — Nadja richiuse l’album con uno schiocco. — I miei figli hanno preso dalla mia stirpe, quella di Rjazan’: nasini all’insù, capelli chiari. E tu, Vitja, hai preso da zio Kolja. Quindi non fare il test ai bambini: fallo a te stesso e a tua madre. Magari scopri perché hai un naso così “nobile”.
**“Tuo padre è zio Kolja!”: il segreto della suocera**
Slava si alzò da tavola.
— Allora, “padre”… volevi il divorzio? Te lo do io.
— Figliolo… — balbettò Viktor.
— Non sono tuo figliolo. Per vent’anni mi hai chiamato bastardo. Ho sopportato perché mamma me lo chiedeva, ma adesso basta.
Uscì dalla stanza sbattendo la porta. Lena si alzò subito dopo.
— Ci chiamavi cuculi? Allora non siamo nessuno per te. Addio.
E se ne andò dietro al fratello.
Nella stanza rimasero solo gli ospiti e Viktor, distrutto, con sua madre. Nadežda si versò un bicchiere pieno di champagne e lo bevve in un sorso.
— Vitja, — disse. — Per venticinque anni mi hai martellato il cervello. Io ho sopportato per i bambini. Pensavo: “vabbè, è stupido, è geloso… ma è dei nostri, è pur sempre il padre”. Invece non sei stupido: sei un infame.
— Nadja, perdonami! — Viktor cercò di afferrarle la mano. — Ero ubriaco! Mi ha preso il demonio! Mamma mi ha messo in testa certe cose! Io ti amo!
— Togli le mani, — Nadja ritirò la mano. — Amore, Vitja, è fiducia. E tu l’hai consegnata a un laboratorio… dentro una busta.
Guardò gli ospiti.
— Scusate, brave persone: la festa è finita.
Poi si voltò verso il marito:
— Prepara le valigie, Vitja, e porta via anche tua madre. Avete qualcosa da discutere: nasi greci e zio Kolja.
— Dove dovrei andare? — ululò Viktor. — L’appartamento è anche mio!
— Anche tuo? — Nadja sorrise di lato. — A quanto pare, l’avidità ti ha cancellato la memoria. Questo appartamento è un regalo dei miei genitori, con atto di donazione, intestato a me ancora prima del matrimonio. Tu qui sei solo residente. E per un comportamento del genere ti cancello la residenza in tribunale in un attimo, come ex membro della famiglia.
Fu un colpo basso: Viktor l’aveva davvero dimenticato. Era così abituato a considerare tutto “suo” che aveva scordato la verità: lui era arrivato lì con addosso solo un paio di pantaloni.
**Divorzio e cognome da nubile: “Qui sei solo residente”**
Mezz’ora dopo l’appartamento era vuoto. Viktor e Zinaida Petrovna se ne andarono come cani bastonati. Viktor trascinava una borsa con mutande e calzini; la suocera trotterellava dietro, lamentandosi: «Che vergogna! Alla mia età! Bestie!».
Gli ospiti uscivano in silenzio, evitando di guardare Nadja negli occhi: si vergognavano di essere stati seduti a quel tavolo ad ascoltare quella follia. Solo le amiche di Nadja, Lenka e Svetka, rimasero ad aiutarla a sparecchiare.
— Però, Nad’, sei forte, — disse Lenka buttando l’insalata russa nella spazzatura. — Con zio Kolja l’hai sparata grossa… ma è vero davvero?
— E chi lo sa, — Nadja alzò le spalle insaponando un piatto. — Però gli somiglia, maledizione: sputato Kolja. E pure il carattere è identico, schifoso.
Si asciugò le mani, si versò un altro bicchiere di champagne.
— Allora, ragazze… alla libertà!
— Alla libertà! — brindarono le amiche.
**“Ti perdono!”: lacrime dietro la porta**
Passò un mese. Viktor vive da sua madre in un bilocale, stretto e rancoroso. Zinaida Petrovna lo tormenta dalla mattina alla sera: «Hai infangato tua madre! Hai perso l’appartamento! Come faremo a vivere con la mia pensione?».
Di zio Kolja non parla, ma Viktor vede come lei nasconde i vecchi album. Slava e Lena non parlano più col padre: bloccato ovunque. Viktor ha provato a chiamare, minacciare, piangere… inutile. Ieri è venuto da Nadja: stava dietro la porta, sporco, non rasato, puzzava di alcol.
— Nad’… apri… ti amo. Ho sbagliato, capita a tutti… io ti perdono!
— Tu mi perdoni? — Nadja rise attraverso la porta. — Vitja, ce l’hai la coscienza? O anche quella zio Kolja non te l’ha data?
Aprì la porta e gli porse un sacchetto.
— Tieni. Le tue vecchie canne da pesca. Te le eri dimenticate nel ripostiglio.
— Nad’… fammi entrare… cambierò!
— Amore, Vitja, è quando non cerchi “tratti estranei” nei volti dei tuoi figli. Tu li hai cercati per venticinque anni. Ora vai a cercare il senso della vita da un’altra parte.
Chiuse la porta e vi si appoggiò con la schiena. In casa c’era silenzio: nessuno brontolava, nessuno trascinava i piedi, nessuno borbottava che la zuppa era troppo salata. Nessuno guardava i bambini con sospetto.
Era pulito, luminoso, tranquillo. Nadja andò in cucina, si versò del tè e guardò fuori dalla finestra.
Lì sotto Viktor avanzava triste verso la fermata, trascinando le canne da pesca. Le faceva pena? No. Gli sciocchi non si compatiscono: si educano. A lui quella lezione è costata una famiglia e un appartamento. Un prezzo alto per un test del DNA… ma almeno il risultato è stato al cento per cento.
E adesso tocca a voi, ragazze: confessate. Quanti mariti hanno cercato la “razza”? Quante hanno sentito quei mezzi allusioni: «Oh, ma da chi ha preso quei capelli rossi/quelle orecchie/quel cervello?»
