— Signori, non è forse tutto il club di campagna prenotato da noi? — chiese la compagnia di uomini piuttosto allegri, entrando nell’accogliente lounge con karaoke dove tre dame erano già sedute con i loro cocktail. Le donne erano vestite in modo piuttosto sobrio, con una veletta nera che copriva parte del volto di ognuna.
— Tutto. Solo nostro.
— E chi sarebbero queste dame in “lutto”? — domandò Andréj, il senior manager che ambiva a diventare top manager, abbassando appena la voce nel tentativo di non farsi sentire. — Nel nostro team non ci sono vecchie signore del genere…
— Non lo so. Sarà che si sono sbagliate locale. Signore, il rito funebre è da un’altra parte: qui oggi c’è la festa di una grande azienda. È tutto prenotato. — E fece il nome di un noto gruppo di cui tutti avevano sentito parlare.
Le donne finti di non aver sentito.
— A volte le signore hanno problemi d’udito.
— Guardate che non sono più giovanissime, sicuramente gli apparecchi acustici li hanno lasciati a casa. — rise Iván della propria battuta. Dopo il divorzio, considerava tutte le donne delle streghe e non perdeva occasione per insultarne qualcuna alle spalle.
— Peccato allora… Peccato che non sentano quanto siamo bravi a cantare. — Andréj fece un cenno al cameriere. — Portaci un welcome drink e il menù bar. E chiama anche il ragazzo del narghilè.
— Mi dispiace, signori, ma le signore hanno espresso il loro divieto di fumare in quest’area. Abbiamo una terrazza dedicata…
— Ragazzo… — Igor rise in faccia al cameriere — non ti dimenticare che questo club è nostro per il weekend! Siamo noi a decidere dove si fuma il narghilè e dove no!
— Mi scusi, ma io…
— Chiama il ragazzo del narghilè. Il tuo compito è servirci, non fare il moralista. Quando sarai arrivato dove siamo noi…
— Igor, non sprecare perle ai porci. Quello non diventerà mai neanche amministratore di questo bar, figuriamoci dirigente, — sbuffò Iván con sufficienza; lui occupava una posizione elevata e si riteneva superiore a tutti in quella sala.
Il cameriere arrossì, senza sapere cosa rispondere. Alla fine se ne andò a chiamare il maestro del narghilè, mentre gli uomini continuarono a fare baccano attirando l’attenzione delle dame.
— Ma perché nel nostro sala karaoke è così silenzio? Dov’è il fonico? Che roba è?
— Il karaoke inizia alle 22:00.
— Forse per voi, ma noi vogliamo musica adesso!
— So cosa fare! — si alzò Andréj e, da padrone di casa, si avvicinò al laptop posato sul piccolo palco senza chiedere permesso.
— Ecco il genio del karaoke! — dalla cassa collegata al portatile partì la canzone preferita di Andréj: un brano di chanson, del tutto fuori contesto con l’atmosfera della serata.
Le dame coi cocktail non riuscivano più a sentirsi e smisero di parlare.
— Mi scusi, giovane uomo, posso disturbarla? — una delle signore, una bionda in abito nero, chiamò il cameriere. — Potrebbe spegnere questa musica?
— Tra poco arriva il fonico…
— Ma ci dà fastidio adesso… Inoltre questi signori si stanno comportando in modo poco decoroso. Spero non consentiate loro di fumare qui?
— Mi dispiace, ma non posso vietarglielo, — il cameriere abbassò lo sguardo, colpevole.
— Perché no? Le regole non sono uguali per tutti? — la seconda signora, una bruna dagli occhi grandi, guardò sorpresa il cameriere. — Qui è scritto “vietato fumare”.
— Sa, loro sono persone “importanti”. Molto. Ho paura di perdere il lavoro se li contraddico.
— Vogliono licenziarla se infrange le regole del club.
Il cameriere rimase in imbarazzo, esitante.
— L’odore del fumo ci darà fastidio. Non lo sopporto, — disse con calma la bionda. A differenza degli uomini, le dame si comportavano con garbo, ma non avevano intenzione di cedere: credevano di avere ragione.
— Capisco. Potrei proporvi di spostarvi sulla terrazza, c’è aria più fresca…
— Gli uomini possono andarci. E lì fumassero quanto vogliono, — nella voce della bionda si avvertì un tono di ferro. — Non andrò in terrazza, fa troppo freddo!
— Vi daremo una coperta…
— No!
Intanto gli uomini ricevettero i drink e il microfono.
Incredibilmente, però, quei signori tanto potenti né sentivano né cantavano bene. Rimanere in lounge divenne impossibile.
— Questa canzone la dedichiamo alle signore che hanno deciso di mostrar carattere e stanno qui con noi! — gridò Andréj, intonando un pezzo “della malavita”.
La bionda aspettò un attimo, guardò le amiche, ma quando nel testo comparvero bestemmie che parevano rivolte proprio a loro, si alzò e, con passo sicuro, raggiunse il palco. Con un gesto rapido staccò il cavo dalla cassa e la sala si riempì di un silenzio fragoroso.
— Ma cosa ti permetti? Ti sei rifatta i capelli ma non hai guadagnato cervello? — Andréj, irritato perché il suo show era fallito, avanzò verso la bionda.
— Che aspettate? Chiamate la sicurezza! — la bruna, spaventata per l’amica, esclamò. Il cameriere, sbiancato e pentito di aver accettato quel turno, premette il pulsante dietro il bancone.
— Ah, certo… verrà la sicurezza e caccerà queste vecchiette! — Andréj si raddrizzò, aggiustò la cravatta e rimboccò le maniche. Non voleva davvero combattere con una donna, ma solo intimidirla.
— Avete un’ultima possibilità: andate in terrazza e “divertitevi” lì, — disse la bionda con tono secco, poi tornò al suo posto sorseggiando il cocktail.
— Ma come osa una qualunque “tizia” darmi ordini! Ma guardala… Chi credi di essere? Lavori qui? No? Allora vattene! Dov’è la sicurezza? — brontolò Andréj all’indirizzo del buttafuori che era entrato sulla porta. Quello lo guardò, poi gli altri uomini, e si avvicinò con voce pacata spiegando ai clienti ciò che loro ignoravano.
— Signor Borisovič, con tutto il rispetto, al tavolo in questa sala siede la moglie del direttore generale. Se sapesse che l’avete offesa, non ci penserebbe due volte a mettervi nei guai.
Nella lounge calò il gelo. Le donne continuarono a bere i cocktail, ma Andréj e compagnia si guardarono sbalorditi.
— Stai scherzando? Sua moglie ha almeno diciotto anni!
All’orecchio dell’addetto arrivò un nuovo messaggio e lui fissò il senior manager con aria severa.
— Signor Borisovič, prenda le sue bevande e si accomodi sulla terrazza. Lì sarà decisamente più a suo agio, — ordinò con tono perentorio.
— Certo! Andremo subito! Vi metteremo della musica più piacevole, così le signore potranno rilassarsi, — si affrettò Andréj. — Signore, preferite classica o blues?
— Preferiamo il silenzio, — rispose fiera la bruna, alzando il mento.
— Ho capito… — Andréj prese la giacca.
— Credo che andrò fuori a prendere un po’ d’aria, — disse Igor.
— E io vado in bagno! — aggiunse Iván. — Buona serata, signore! Scusate per il disturbo!
Gli uomini cambiarono atteggiamento e si allontanarono, ognuno intento a fingersi impegnato, lontano dalla zona protetta dalla sicurezza. Nessuno voleva inimicarsi il direttore generale, da cui dipendevano stipendi e promozioni.
— Andréj, però ci hai proprio fatto fare una figura barbina… — sbottò Igor da lontano.
— Se avessi saputo che era la moglie di Filatov, le avrei portato personalmente i cocktail! — si giustificò Andréj.
— E adesso cosa facciamo?
— Fate come volete, io almeno chiederò scusa.
— Tanto non ti parlerà adesso. Aspetta che si sgranchiscano un po’. Con le donne un po’ ubriache è più facile trattare, — consigliò Igor.
L’umore degli uomini era ormai rovinato. Niente più canzoni, niente drink, niente narghilè.
— Io vado a dormire, — disse Iván.
— Anch’io. — Igor, previdente, capì che lunedì sarebbe stato un giorno difficile: carriere in bilico, teste che rotolano. Si preparò a scrivere la lettera di dimissioni.
Solo Andréj sperava che, essendo un collaboratore “insostituibile”, gli avrebbero perdonato ogni errore.
Aspettò che la moglie del direttore uscisse dalla sala e la raggiunse con il suo sorriso più smagliante, quello che faceva colpo su tutte le donne.
— Vasilisa Stepanovna, — la chiamò per nome, dopo aver raccolto qualche informazione sui social. — Mi scusi, faccia attenzione al gradino… — le porse il braccio. — Questa sera fa freddo, prenda la mia giacca. La accompagnerò fino alla sua stanza, così non si perderà. Del resto siamo in mezzo al bosco, notte fonda…
Lei stava per andarsene e, complice la cortesia, accettò. Con passo composto lo seguì. Sapeva che il marito l’aspettava in camera.
— Vasilisa Stepanovna, sono sinceramente sorpreso che una donna straordinaria come lei abbia presenziato al nostro modesto evento aziendale. Pensavo…
— Che fossi troppo vecchia per queste cose? — alzò un sopracciglio.
— Ma che idea! Lei è splendida. Nella foto sui social sembrava avesse diciotto anni.
— Sono tutti filtri.
— No, davvero ha un aspetto giovanile. Qui dentro è buio… Non l’avevo riconosciuta.
— Capisco. Ma stia tranquillo, presto tutti torneranno ai loro posti. Nessuno sconosciuto resterà, — disse mentre aggiustava la veletta, e salì i gradini del cottage dove la aspettava il marito.
— Buonanotte, Vasilisa Stepanovna. Passerò i ringraziamenti al marito vostro, il nostro caro capo, per questa splendida serata…
— Li riferirò sicuramente.
Vasilisa scomparve dentro, sorridendo.
— E allora? L’hai condotta a destinazione? Com’è andata? È arrabbiata? — Igor non riusciva a dormire, aspettava Andréj.
— L’ho fatta arrivare. Non è arrabbiata. Mi ha sorriso e mi ha lasciato accompagnarla fino alla porta.
— Quindi non ce l’ha con te?
— Lei ha già dimenticato tutto. La memoria a questa età è come un pesciolino. E poi era un po’ brillo… Domattina non ricorderà nulla, te lo garantisco!
Gli uomini risero, ma nel cottage del direttore generale si tenne subito un interrogatorio:
— Chi ti ha accompagnato fin lì? — chiese Filatov, entrando in stanza.
— Andréj Borisovič. Un uomo molto attivo. Volevi promuoverlo?
— Secondo te merita una promozione? Non ne sono convinto…
— È troppo evidente che corre dietro alla carriera. Pronto a tutto. Con uno così non si va certo in missione…
Filatov scoppiò a ridere:
— Sei la mia splendida! Già mi hanno riferito… Forse dovrei licenziarlo per aver mancato di rispetto alla mia adorata.
— E anche Iván e Igor li metto in nota. Vedrò come si comportano. Igor è andato troppo oltre. Anche lui salterà, ma devo trovare dei sostituti.
Vasilisa annuì.
— E per il posto di Andréj? Ci sono candidati? — le fece gli occhi dolci.
— C’è. Sei tu, l’unica candidata degna! — il marito la strinse a sé e alzò il bicchiere. — Alla tua nuova carica, cara. È ora che i miei collaboratori conoscano il proprio capo, senza maschere.
Vasilisa sorrise e sollevò la veletta, consapevole di aver smascherato i falsi e ripulito l’azienda dai dipendenti disonesti.
