“Sai, ho sempre sognato di avere un posto tutto mio,” dissi con un lieve sorriso, guardando le chiavi che lui teneva in mano. “E io ho sempre avuto un posto tutto mio,” rispose lui con lo stesso sorriso, che ora mi suscitava solo disgusto.
Era già passata la mezzanotte. Controllai di nuovo il telefono—nessun messaggio da Sergey. La cena era raffreddata da tempo, le candele si erano spente ed il vino che avevo stappato due ore prima aveva perso ogni aroma, proprio come la nostra relazione.
All’improvviso, la porta d’ingresso si chiuse con un tonfo così forte da far tremare i vetri della credenza. Sergey fece irruzione in appartamento, togliendosi la cravatta senza cura. Profumava di un’essenza costosa—non quella che gli avevo regalato per il nostro anniversario.
“Perché sei in ritardo?” chiesi, cercando di mantenere la calma.
“Cosa, devo rendere conto a te adesso?” sbottò, lasciando la sua valigetta sul divano. “Lavoro, sai. Qualcuno deve mantenere questa casa.”
Mi morsi il labbro. Sei anni di carriera in un’azienda importante, tre promozioni, e per lui ero rimasta solo una “donna con ambizioni professionali.”
“Ho preparato la cena. Volevo discutere una cosa importante…” provai a dire.
“Sai una cosa, Anya?” mi interruppe. “Sono stanco. Stanco di questi interminabili lamenti, della tua insoddisfazione costante, di queste cene a lume di candela da cartolina. Vivi come se fossi in un romanzo rosa, ma non funziona.”
Rimasi di ghiaccio. Un groppo mi si formò in gola, ma non avrei mostrato le mie lacrime.
“Hai ragione,” la mia voce suonò più ferma di quanto mi aspettassi. “Vivo davvero in un romanzo. Solo che non è una storia d’amore. È un giallo. E tu sei l’antagonista principale.”
La sua risata lacerò l’aria come una frusta. Quel suono rimbombò dentro di me con dolore.
Il divorzio fu rapido, come se Sergey l’avesse pianificato da tempo. L’appartamento che avevamo creato insieme, dove avevo investito non solo soldi ma anche un pezzo della mia anima, rimase suo. “Legalmente, è mio,” disse con calma, come fosse una vecchia t-shirt.
Marina, la mia migliore amica, mi aiutò a trovare un appartamento in affitto in un quartiere vicino. Piccolo, ma accogliente. “È solo temporaneo,” ripeteva, e io annuivo, cercando di crederle.
“Sai qual è la parte peggiore?” chiesi, versando il vino nei bicchieri nella nuova cucina minuscola.
“Ho amato davvero lui. Non l’appartamento, non lo status, non lo stile di vita, ma proprio lui.”
“E lui ha amato solo se stesso,” Marina mi porse un tovagliolo. “E sai una cosa? È ora che impari anche tu quest’arte.”
Guardai il mio riflesso nella finestra. Davanti a me c’era una donna stanca, con lo sguardo spento. Ero davvero io? La stessa Anna che all’università sognava di conquistare il mondo?
“Hai ragione,” dissi con decisione, finendo il vino in un sorso. “È ora di imparare ad amarmi. E un’altra cosa.”
“Cos’altro?” chiese Marina.
“La vendetta,” risposi, e per la prima volta dopo tanto tempo, il mio sorriso era genuino.
Un mese dopo il divorzio, vivevo in modalità pilota automatico. Lavoro, casa, ritorno al lavoro. Cercavo di non pensare al passato ed evitavo la tentazione di controllare i social di Sergey. Marina scherzava sul fatto che fossi diventata una zombie di “The Walking Dead,” solo vestita.
“Non puoi isolarti in questo appartamento per sempre,” decretò una sera Marina, irrompendo con una bottiglia di vino e una scatola di pizza. “E no, lavorare fino a mezzanotte non conta come vita sociale.”
“Non mi sto isolando,” ribattei, chiudendo il portatile. “Sto solo… adattandomi.”
“Adattandoti?” sbuffò, tirando fuori due bicchieri dalla sua borsa. “Tesoro, non sei una barriera corallina che ha bisogno di secoli per adattarsi. A proposito, ti ricordi la presentazione del nuovo progetto la prossima settimana?”
Gemetti. Certo che me ne ricordavo. Il progetto su cui lavoravo da sei mesi doveva essere il mio trionfo o la mia disfatta. Onestamente, sembrava più la seconda, viste le circostanze.
La mattina prima della presentazione cominciai versando un caffè su una camicetta bianca. Un tempo mi avrebbe mandato in crisi, ma quel giorno mi misi a ridere. Cosa poteva andare peggio del perdere un marito e un appartamento?
“Anna Viktorovna,” richiamò Alexey Petrovich, il nostro direttore, mentre mi dirigevo alla sala conferenze. “Un attimo, per favore?”
Il cuore mi cadde nelle scarpe. Annullava la presentazione? O peggio, sapeva già che il progetto era un fallimento?
“Ho rivisto il tuo materiale ieri sera,” iniziò mentre entravamo nel suo ufficio. “Ho una proposta.”
Mi preparai al peggio.
“Che ne pensi di guidare un nuovo dipartimento?”
“Scusa… cosa?” balbettai, certa di aver frainteso.
“Il nuovo dipartimento di sviluppo strategico,” continuò, sorridendo. “Il tuo progetto è esattamente ciò di cui abbiamo bisogno. E a giudicare da come l’hai preparato, sei la persona perfetta per implementarlo.”
“Ma… e Mikhail Stepanovich? Non doveva essere lui a ottenere questo incarico?” chiesi, ancora sotto shock.
“Sarebbe dovuto essere lui,” annuì Alexey Petrovich. “Tuttavia, ha accettato un’offerta dalla concorrenza. E sai una cosa? Sono contento così. Il tuo approccio è molto più interessante.”
A fine giornata faticavo ancora a credere a quella realtà. La presentazione era andata alla grande, il contratto di promozione era nella mia borsa e il telefono esplodeva di messaggi di congratulazioni dai colleghi.
“Te l’avevo detto!” esultò Marina con un bicchiere di champagne nel nostro bar preferito. “Sei sempre stata più furba di tutti, semplicemente hai lasciato che quel tizio oscurasse la tua luce.”
“Non chiamarlo così,” risposi meccanicamente, poi scoppiammo a ridere. “Anche se… hai ragione. Era proprio un idiota, ha preso tutto quello che avevamo e se n’è andato.”
“E adesso?” fece l’occhiolino al cameriere, che ci portò una nuova bottiglia.
“Adesso?” riflettei. “Adesso mi comprerò un appartamento tutto mio. Quello che voglio, non quello di Sergey. E sai che farò? Metterò le tende rosa. Ok, prenderò un mutuo, ma con il nuovo ruolo me la caverò.”
“Lui odiava il rosa!”
“Proprio per questo!” alzai il bicchiere. “Alle tende rosa e a una nuova vita!”
I sei mesi successivi passarono in un lampo. Il nuovo incarico richiedeva dedizione totale, ma io adoravo ogni istante. Per la prima volta mi sentivo davvero a fare ciò che amavo.
Il mio nuovo appartamento (con tende rosa) si riempì di dettagli che lo rendevano davvero mio. Nessun compromesso, nessun “cosa dirà Sergey.” Solo ciò che mi piaceva.
“Hai cambiato,” osservò Marina un giorno a pranzo, studiandomi. “E non è solo per il nuovo taglio di capelli e il guardaroba.”
Aveva ragione. Avevo davvero cambiato. La donna insicura che si basava sul marito era sparita. Ora prendevo decisioni da sola—e ne assumevo le conseguenze.
“Sai cosa mi fa ridere?” chiesi, mescolando lo zucchero nel caffè. “Sono grata a lui. Grata per avermi aperto gli occhi. Adesso vivo la mia vita.”
“A chi? A Sergey?” Marina si strozzò con l’insalata, rischiando di rovesciare il condimento.
“Esatto. Se non fosse stato per il suo tradimento, avrei continuato a vivere nella sua ombra, contenta del ruolo di ‘moglie di un marito di successo.’”
Quella mattina iniziò come al solito: riunione con il CEO, poi il corridoio verso la reception. Mentre passavo accanto a dei colleghi, captai una conversazione:
“…Confermato dalla sede centrale. L’intero dipartimento passa sotto la sua guida.”
Rimasi di sasso.
“Anna Viktorovna ora gestirà anche la filiale di Mosca?” chiese qualcuno.
“Sì, a partire dal primo del mese. Ti rendi conto dello scopo? Trenta persone nel team.”
Un sorriso stregato si dipinse sulle mie labbra. Trenta persone—una responsabilità seria. Ma ora sapevo di essere pronta a ogni sfida.
“Sai chi c’è là dentro?” continuò la voce. “Sergey Vitalievich, il suo ex marito.”
Il sorriso si fece predatorio. Oh sì, sapevo perfettamente chi c’era. E il destino mi aveva fatto un regalo speciale.
La sera, mi fermai a lungo davanti allo specchio, esaminando il mio riflesso. Il completo elegante cadeva perfetto, il nuovo taglio aggiungeva sicurezza, e i miei occhi brillavano di determinazione.
“Bene, Sergey Vitalievich,” sussurrai alla mia immagine, “sei pronto per conoscere la tua nuova manager?”
Il messaggio di Marina vibrò sul telefono:
“Hai sentito la notizia! Che sensazione è?”
Risposi in fretta:
“Ricordi quando dicevi che la vita è il miglior sceneggiatore? Sembra che abbia scritto il finale perfetto per la mia storia.”
“Finale?” tornò Marina all’istante. “Io penso sia solo l’inizio!”
Il primo incontro con Sergey nel mio nuovo ruolo doveva avvenire alla riunione generale del dipartimento. Ero nervosa come prima di un primo appuntamento. Due ore a provare outfit diversi, tre volte a rifare il trucco. Alla fine, optai per il mio completo grigio preferito, comprato in saldo. Non era il più costoso, ma stava a pennello. E le scarpe… ricordo ancora la sua scenata allora: “Solo un paio di scarpe! Perché spenderli?” Per me, erano il simbolo della vittoria personale.
Guardandomi attraverso le porte di vetro dell’ufficio, quasi risi. Dov’era finita quella donna smarrita, che inciampava tra le scatole uscendo dal suo appartamento? Non c’era più. Al suo posto stava un’altra donna—con la schiena dritta e lo sguardo gelido.
“Buongiorno, colleghi,” dissi con voce sicura mentre entravo nella sala conferenze.
Trenta paia di occhi si volsero verso di me. L’unica coppia rimasta immobile era quella di Sergey. Il suo volto divenne così bianco che quasi temetti svenisse.
“Per chi non mi conoscesse ancora,” iniziai, sorridendo con professionalità, “sono Anna Viktorovna, la vostra nuova manager. Sono sicura che lavoreremo alla grande insieme.”
Appena terminata la riunione, Sergey tentò di fermarmi nel corridoio.
“Anya, aspetta! Dev’essere un errore!”
Mi girai, sollevando un sopracciglio:
“Sergey Vitalievich, ha domande di lavoro? Se no, mi dispiace, ma ho un’altra riunione fra quindici minuti.”
“Ma che c***o, domande di lavoro?!” esclamò, afferrandomi il gomito. “Tu sei sempre stata solo…”
“Lascia la mia mano. Subito,” ogni parola risuonò chiara e fredda. “E d’ora in poi, la invito a moderare i termini. Non vorrei considerarla una violazione del regolamento aziendale.”
Tirò via la mano come se fosse stata scottata.
“Hai cambiato,” mormorò, visibilmente scosso.
“Davvero?” finsi sorpresa. “Io penso di esserlo sempre stata. Solo che qualcuna preferiva non accorgersene.”
Le settimane successive si trasformarono in un gioco complesso. Sergey oscillava tra tentativi di trovare un terreno comune e esplosioni di irritazione. Io restavo impenetrabile, concentrata solo sul lavoro. Senza emozioni personali, senza compromessi. Ogni giorno un passo avanti, ogni successo una conferma che potevo fare molto più di quanto lui avesse mai immaginato.
“Sergey Vitalievich,” lo chiamai in una delle riunioni, “il suo rapporto sugli indicatori trimestrali… come dire…”
“Cosa c’è che non va?” ringhiò. “Io preparo i report sempre così.”
“Proprio questo è il problema,” risposi, toccando la penna sul tavolo. “Continua a usare una metodologia di cinque anni fa. Il mondo evolve, lei è rimasto indietro. Riveda i dati con le nuove metriche. Scadenza—domani sera.”
“Entro domani?!” arrossì. “È impossibile! Ho già impegni, biglietti per il teatro…”
“Sono le sue difficoltà personali,” ribattei fredda. “Il lavoro viene prima. O non mi aveva insegnato così?”
Dopo la riunione, Olga, la sua nuova fidanzata che lavorava nel dipartimento accanto, si avvicinò:
“Anna Viktorovna, posso rubarle un momento?”
Annuii, aspettandomi uno scandalo o rimproveri. Ma lei mi sorprese:
“Volevo ringraziarla.”
“Per cosa?” chiesi cauta.
“Per avermi aperto gli occhi su di lui,” sorrise amaramente. “Ieri ho fatto le valigie e me ne sono andata da casa sua.”
Tre mesi dopo essere diventata manager, Sergey quasi non si riconosceva. La sua sicurezza era sparita, la performance al lavoro precipitata, e i tentativi di mantenere l’autorità di un tempo apparivano sempre più patetici.
“Anya, dobbiamo parlare,” mi fermò una sera all’uscita dall’ufficio.
“Anna Viktorovna,” correggevamo automaticamente, mentre tiravo fuori le chiavi della macchina.
“Dannazione!” sbottò, sul punto di disperarsi. “Ho capito, ok? Ero un idiota cieco. Non ti ho apprezzata, né le tue ambizioni, né il tuo potenziale. Ricominciamo?”
Rimasi senza parole. Quante volte avevo immaginato questo momento? Quante notti avevo sperato di sentire quelle parole?
“Sai qual è l’ironia?” mi girai lentamente verso di lui. “Un anno fa avrei fatto di tutto per questo. Ma ora…” scossi la testa. “Adesso è diverso.”
“Diverso?” fece lui inarcando un sopracciglio. “Non sei nemmeno felice?”
“No,” risposi calma. “Sono grata. Se non fosse stato per te, non avrei mai scoperto quanto valgo. Non avrei mai trovato la forza di diventare chi sono ora. Mi hai fatto più favori di quanto immagini.”
“E adesso?” la voce tremava.
“Ora?” aprii la portiera della macchina. “Ora devi scrivere una lettera di dimissioni. Volontarie, ovviamente. E io fornirò ottime referenze.”
“Stai vendicandoti?” il suo volto si contorse.
“No,” risposi mentre mettevo in moto. “Faccio solo affari. Purtroppo non rispondi più agli standard dell’azienda.”
Quella sera, io e Marina ci sedemmo sul balcone del mio nuovo appartamento. Il tramonto colorava il cielo degli stessi toni rosa delle mie tende.
“Sai,” iniziò Marina pensierosa, “quando un anno fa parlavi di vendetta, pensavo fossero solo emozioni.”
“Ero davvero arrabbiata,” ammettei, sorseggiando vino. “Ma poi ho capito una cosa importante.”
“Quale?”
“La miglior vendetta non è far soffrire gli altri,” risposi. “La miglior vendetta è diventare così forte che l’altro capisca quanto si è sbagliato.”
Marina alzò il calice:
“A donne forti!”
“E a chi le aiuta a rivelare questa forza,” aggiunsi con un sorriso.
Il telefono vibrò: l’azienda aveva approvato le dimissioni di Sergey. Guardai il tramonto e pensai che a volte la vita scrive sceneggiature più interessanti dei film. A volte la fine di una storia diventa l’inizio di un’altra—molto più emozionante.
