Quando sono tornata a casa prima del solito, volevo solo una cosa: una doccia calda e silenzio. Ma l’appartamento era sospettosamente silenzioso, a parte la voce tonante di Angela Viktorovna, mia suocera, che proveniva dalla camera da letto.
Stava parlando al telefono con qualcuno. A bassa voce. Quasi come un gatto.
“Dì a tua moglie di trasferirmi subito l’intera somma. Una nuora dovrebbe aiutare la suocera”, ho sentito prima ancora di togliermi i sandali.
Rimasi impietrita.
Che somma? Sta parlando di me?
Poi è peggiorato.
“Sì, ha già trasferito la metà. Ma capisci, Grisha, la metà non è l’intera somma… Sono tua madre, non una sconosciuta.”
Rimasi immobile. E all’improvviso mi sentii male.
Non perché mia suocera stesse dicendo cattiverie — ci ero abituata.
Quello che mi faceva venire la nausea era qualcos’altro.
Aveva già trasferito la metà.
Quindi lui… l’ha trasferita?
I nostri risparmi. I miei bonus, i miei premi. Tutto ciò che avevamo messo da parte “per il futuro”.
Solo che quel “futuro” si era rivelato essere il nuovo pavimento in laminato e un lampadario nell’appartamento di sua madre.
E per me — una nuova vita.
Senza mio marito.
Senza la sua mamma.
Sono entrata nella stanza. Rumorosamente.
“Ciao,” ho detto seccamente.
Lei si voltò bruscamente.
“Perché sei già a casa?” chiese nervosamente.
“Mi mancavi. Con chi stavi parlando adesso? Tuo figlio? Quello che ti ha dato metà dei nostri risparmi di emergenza?”
“Questi soldi non sono tuoi, Nastya. Sono soldi di famiglia. Sono sua madre. Ho investito più io in lui di quanto tu abbia mai fatto.”
Risi. Stanca, con voce roca.
“Hai investito? È stato quando a ventitré anni gli hai detto che non ero all’altezza? Oppure quando ero a letto con la febbre dopo l’operazione e tu gli hai detto di correre da te per aggiustare un rubinetto?”
In quel momento, Grisha entrò nel corridoio.
“Cosa succede?”
Mi voltai verso di lui. La mia voce era calma.
“Ho per caso sentito tua madre dire: ‘Di’ a tua moglie di trasferirmi l’intero importo.’ È vero?”
Non disse nulla.
“Grisha, le hai davvero trasferito la metà?”
“Nastya, voleva solo un prestito…”
“Glieli hai trasferiti?!”
“Sì!” urlò. “Sì, glieli ho trasferiti! È mia madre! Deve fare dei lavori, ha la pressione alta…”
“E io? E me?! Sono tua moglie o solo un deposito temporaneo per i tuoi obblighi?”
“Non esagerare,” disse, voltandosi.
Ed è stato allora che ho capito.
Era finita.
Non perché aveva dato via i soldi.
Ma perché non si è scusato.
Perché era convinto che fosse giusto così.
Senza dire una parola, andai in cucina e presi la cartella con i documenti del mutuo. Guardai chi erano i proprietari.
E sorrisi sarcasticamente.
Sciocco.
Avevo creduto che la famiglia fosse fatta di fiducia, non di quote.
Tornai nel corridoio e li guardai.
Madre e figlio.
“Tra due settimane, chiederò il divorzio. Rileverò la mia quota. O puoi farlo tu.”
Angela Viktorovna all’improvviso scoppiò in un forte singhiozzo.
“Sei così ingrata, Nastya. Ti ho trattata come una di famiglia…”
“Così tanto come famiglia che ora potete esserlo da soli. E io sono l’estranea. Lo hai detto bene al telefono.”
Sbattei la porta.
Poi rimasi fuori dall’ingresso e non riuscivo a capire se piangevo dal dolore… o perché, finalmente, mi sentivo libera.
Passarono sei giorni dolorosamente lunghi.
Mi trasferii dalla mia amica Marinka. Mi accolse con un bicchiere di vino e una sola osservazione:
“Finalmente, donna! Pensavo ti saresti trasferita al cimitero prima di lasciare quel mammone tuo marito.”
Al settimo giorno, lui chiamò.
“Nastya, parliamo da persone decenti. Passo stasera. Senza mamma.”
Arrivò alle sette.
Nessun fiore.
Ma portava una cartella.
“Guarda, Nastya, possediamo la quota insieme. Firmiamo solo un atto di donazione. A me. E poi ti compenso. A rate.”
“A rate?” alzai le sopracciglia. “Mi compenseresti la mia metà a rate?”
“Nastya, non cominciare. Non ti serve quella quota. Non vivrai lì. Ma io e mamma…”
«Ah! Quindi tu e mamma vivete in un appartamento comprato con i miei soldi, e io vado all’inferno con la tua ‘rateizzazione di compensazione’?»
Si sedette improvvisamente sul divano e si strofinò il viso.
«Pensi che sia facile per me? Te ne sei andata — e tutto è crollato. La mamma si lamenta, la casa è vuota. Non c’è nemmeno della salsiccia in frigo perché nessuno l’ha comprata.»
«Salsiccia? Davvero?»
«Non si tratta della carne, Nastya. Si tratta del fatto che tu… non sei con me. È come se mi avessi buttato via come una cosa inutile.»
«Ti è mai venuto in mente che io ero la cosa? Conveniente. Silenziosa. Tua madre mi ha calpestata come fossi uno zerbino e tu hai solo annuito.»
«Va bene. Allora dimmi cosa vuoi.»
«Voglio vendere la mia quota. Sul mercato. Al prezzo di mercato.»
«Cosa?!» Saltò su. «Hai perso la testa? Chi la comprerebbe? È una quota! In un appartamento dove vive una vecchia!»
«Tua madre. Quella che vuole tutto ‘giusto’. Che viva con un nuovo vicino.»
«Non la venderai. Nessuno la comprerà.»
«Grigorij. Magari non venderò la quota. Magari ci respirerò, mi scalderò, la affitterò a degli studenti. Ma non la regalerò.»
Si alzò.
Per la prima volta, non vidi mio marito nel suo volto. Vidi un socio d’affari a cui era saltato uno schema.
«Allora preparati. Ci sarà il tribunale. Sarà dura.»
«Sono pronta.»
Tre giorni dopo, il suo avvocato inviò una proposta di acquisto della mia quota a un prezzo inferiore a quello di mercato.
Molto inferiore.
Guardai la lettera e sorrisi.
Ora avremmo iniziato a giocare da adulti.
Non volevo vendetta.
Ma la pazienza di tutti ha una data di scadenza.
Soprattutto quando il tuo ex-marito ti manda un’offerta per acquistare la tua quota per centoventimila rubli.
Non mi lasciarono in pace.
Lettere. Telefonate.
E poi un giorno ricevetti una lettera.
Non da lui.
Dal nuovo proprietario della mia quota.
Sì, l’ho venduta.
Non a loro.
E non per 120 mila, ma per 2,7 milioni.
Ho trovato un imprenditore, Pavel Borisovich, interessato all’appartamento per scopi di locazione.
Anche con mia suocera che ci viveva.
Lui ridacchiò e disse:
«Beh, con inquilini così, potrei anche divertirmi un po’. Ho due avvocati nello staff. Ci divertiremo.»
«Tu… l’hai venduta?!» Grisha chiamò il giorno dopo. La sua voce tremava.
«L’ho venduta. Al prezzo giusto. Una sorpresa, vero?»
«E chi gli farà entrare nell’appartamento?!»
«Esatto. Il tribunale può occuparsene. Puoi avvisare tua madre che il nuovo comproprietario è un uomo con un senso dell’umorismo affilato e un’allergia alla manipolazione.»
«Ti stai vendicando.»
«No, Grisha. Ho semplicemente lasciato il gioco. Ma ora sarete voi a doverlo finire.»
Sono passati due mesi.
Incontrai Angela Viktorovna al negozio.
Spingeva un carrello con cavoli e aceto.
«E adesso sei contenta?» sibilò. «Ci hai consegnati a uno sconosciuto!»
«Si chiama Pavel Borisovich. E no, non è ‘mio’. Solo un uomo che fa tutto legalmente.»
«Lui… lui… mi ha fatto lavare i pavimenti dell’atrio! Dice che è una zona comune, quindi è anche responsabilità mia!»
Risi.
«Beh, la nuora deve aiutare, ricordi?»
Lei si voltò dall’altra parte.
E io restai lì a guardarla — questa donna orgogliosa, sempre così sicura del suo potere.
E sentii…
No, non pena per lei.
Era solo che finalmente tutto era diventato chiaro.
Aveva perso l’illusione del controllo.
Adesso affitto un posto vicino a un parco.
E sai, a volte sorrido.
Perché avrei potuto finire come quella donna — sempre a controllare, sempre a comandare.
Ma ho scelto di essere me stessa.
Libera.
Con amarezza — sì.
Con perdite — certo.
Ma con me stessa — per la prima volta dopo tanti anni.
