Molte persone pensavano che Natasha fosse un po’ sempliciotta. Aveva vissuto con suo marito per sedici anni, crescendo due figli: Tanya aveva quindici anni e Dima otto. Suo marito la tradiva apertamente—già dal terzo giorno dopo il matrimonio, quando ebbe una relazione con una cameriera in un ristorante. E quello fu solo l’inizio; presto le relazioni divennero una routine. Gli amici cercarono più volte di farle vedere la verità, ma lei annuiva semplicemente in silenzio e sorrideva.
Natasha lavorava come contabile in una fabbrica di giocattoli. Lo stipendio era misero e il carico di lavoro schiacciante. A volte doveva lavorare nei fine settimana e, durante il periodo delle dichiarazioni, praticamente viveva in ufficio, a volte senza tornare a casa la notte.
Anche se suo marito Igor guadagnava bene, sosteneva che Natasha non sapesse gestire la casa. Per quanti soldi passassero tra le sue mani, non bastavano mai—nemmeno per il cibo. Il frigorifero era sempre quasi vuoto, tranne che per pentole di zuppa di ieri e pasta con polpette.
“Che sciocca che è Natasha—come fa a sopportare un traditore?” sussurravano le persone.
Il giorno del decimo compleanno di loro figlio Dima, Igor tornò a casa e annunciò che voleva il divorzio. Disse di aver trovato un nuovo amore e di non vedere più alcun motivo per tenere unita la famiglia.
“Natasha, mi dispiace, ma voglio il divorzio. Sei fredda e indifferente. Se almeno fossi una brava casalinga—ma non lo sei.”
“Va bene. Allora divorziamo,” rispose senza emozione.
Igor rimase sconvolto. Si aspettava grida, lacrime e accuse, ma la calma di Natasha lo spiazzò completamente.
“Bene, fai le valigie. Probabilmente uscirò così non ti intralcio. Quando te ne vai, lascia le chiavi sotto lo zerbino.”
Natasha guardò Igor in silenzio con un sorriso misterioso.
Qualcosa non va, pensò, ma allontanò subito l’idea, immaginando un futuro spensierato senza figli e senza la moglie che lo aveva sfinito.
La mattina dopo tornò con la sua ragazza, Liza. Cercò sotto lo zerbino il mazzo di chiavi di riserva di sua moglie ma non trovò nulla, cosa che lo irritò.
“Bene, cambierò la serratura,” pensò, e provò la sua chiave.
Non funzionava.
Così suonò il campanello.
La porta si aprì e un uomo enorme con accappatoio e pantofole apparve sulla soglia.
“Cosa vuoi?”
“Io, ehm… abito qui,” balbettò Igor sotto lo sguardo severo dello sconosciuto.
“Ce ne sono tanti come te—’Abito qui, questo è il mio appartamento.’ Dimostralo! Io ho tutti i documenti in regola. Tu cosa mi puoi mostrare?”
Chi si porta dietro i documenti di proprietà durante un appuntamento? Naturalmente, Igor non aveva nulla con sé.
Poi improvvisamente si ricordò del passaporto. Sicuramente c’era il timbro di residenza. Cercò nelle tasche, poi nella borsa, finché alla fine lo trovò.
“Ecco. Leggi. È scritto nero su bianco.”
L’uomo grande esitò un attimo ma prese il passaporto di Igor. Lo sfogliò e poi sospirò di sollievo.
“Vedo che non hai aperto questo libretto da un bel po’.”
Fermo dalla paura, Igor si voltò alla pagina della registrazione—trovandola solo al secondo tentativo.
C’erano due timbri blu.
Uno diceva che era stato registrato a quell’indirizzo.
L’altro diceva che la sua registrazione era stata annullata.
Due anni prima.
Cosa diamine?
Senza più argomenti, Igor non osò sfidare lo sconosciuto gigantesco. Chiamò sua moglie e sentì un gentile messaggio automatico che lo informava che il numero non era disponibile.
La sua unica opzione era andare al cancello della fabbrica, dove aspettò per ore per non perdersi lei.
A fine giornata, scoprì qualcosa di orribile: sua moglie aveva lasciato il lavoro un anno prima.
“Va bene. Se mia figlia studia all’estero, allora mio figlio deve essere ancora qui.”
Incoraggiato da quel pensiero di speranza, Igor corse a scuola.
Ma anche lì lo attendevano brutte notizie.
Poco più di un anno prima, suo figlio era stato trasferito in un’altra scuola.
Dove?
Si rifiutarono di dirglielo.
“Chi deve sapere, lo sa già.”
Sfinito e distrutto, Igor raggiunse la panchina più vicina, vi crollò sopra e si coprì il volto con le mani.
Questo semplicemente non poteva essere successo con sua moglie.
Un topolino tranquillo. Uno zerbino. Un’ameba.
Come aveva fatto sua moglie a orchestrare tutto questo?
Aveva venduto l’appartamento alle sue spalle.
Tribunale!
Risvegliato dalla speranza, Igor decise che la legge e il suo paese lo avrebbero aiutato a recuperare la sua proprietà.
Una settimana dopo, tutta la sua rabbia e la determinazione a smascherare la truffatrice erano sparite.
Il tribunale lo aiutò a capire cosa era successo—ma non nel modo in cui lui sperava.
Si scoprì che lui stesso, di sua mano, aveva firmato una procura generale che dava alla moglie ampi poteri.
Era successo due anni prima, circa quando conobbe Liza.
Caramelle, passeggiate romantiche, felicità: chi si preoccupava di noiose scartoffie in un momento così?
E sua moglie aveva scelto il momento perfetto.
Continuava a lamentarsi che bisognava fare un nuovo passaporto, ottenere un certificato per la figlia e preparare il permesso per il suo viaggio di studio all’estero.
“Firma qui. Basta firmare.”
Per togliersela di torno, Igor firmò una procura ampia.
Così facendo, si era privato di tutto ciò che aveva.
Nessuna proprietà.
Nessuna famiglia.
Nessun figlio.
Nessuna casa.
Quanto a Liza, sparì all’orizzonte appena seppe che il suo amato non possedeva più nulla.
Un ultimo pensiero riscaldò il cuore di Igor:
“Vorrà gli alimenti, e io le dirò: nessuna possibilità.”
Anche su questo si sbagliava.
Fu convocato in tribunale, ma non per stabilire gli alimenti.
Si trattava di contestare la paternità.
Si scoprì che nessuno dei due figli era biologicamente suo.
