Yulia stava in piedi vicino alla finestra della cucina, mescolando lentamente il suo caffè e guardando il cortile coperto di neve. Nel corridoio, Kirill si stava preparando per andare al lavoro, mormorando qualcosa fra sé e sé e frusciando dei fogli.
«Ascolta,» disse suo marito con una casualità studiata, «questo mese coprirai tu da sola il mutuo, vero? Ho un problema con il motore. Il meccanico ha detto che va sostituito, altrimenti l’auto si romperà del tutto. Capisci, senza macchina non posso andare al lavoro.»
La donna si immobilizzò.
«Kirill, è già il quarto mese di fila.»
«Ecco che ricominciamo! Perché devi sempre contare tutto come un commercialista?» rise nervosamente suo marito mentre si annodava la cravatta. «Ultimamente mi sta andando tutto storto. Prima le multe inaspettate, poi la macchina, poi mamma si è ammalata. Non è che lo faccia apposta.»
Yulia guardò attentamente suo marito.
Quarantadue anni, corporatura atletica, camicie costose, gesti sicuri. E quell’espressione tesa di un uomo abituato a cavarsela a parole nelle situazioni scomode.
«Quarantottomila, Kirill. Ogni mese.»
«Lo so!» scattò l’uomo irritato, agitando una mano. «Non me lo ricordare. Quanto prendi di stipendio? Duecentomila! Non è un problema per te.»
Yulia sentì la rabbia ribollirle dentro. Avevano già affrontato queste conversazioni altre volte. Ogni volta Kirill trovava nuovi argomenti: il suo lavoro era più stabile, il mutuo era a suo nome, lui aveva solo difficoltà “temporanee”.
«Temporanee» durava ormai da sei mesi.
«Va bene,» disse piano.
Kirill sospirò di sollievo e diede un bacio sulla guancia alla moglie.
«Sei la donna più comprensiva che conosca! Te lo restituirò, te lo giuro. Appena avrò sistemato il motore.»
Dopo che il marito se ne fu andato, Yulia rimase a lungo in piedi in cucina, tenendo in mano il caffè ormai freddo. Un tempo, questo appartamento era stato il loro sogno condiviso. Ora, in qualche modo, era diventato il suo mal di testa personale.
La donna aprì l’app della banca e trasferì rapidamente il denaro. Il saldo del mutuo diminuì di altri quarantottomila. Rimanevano sette anni e tre mesi per estinguerlo completamente.
Facendo rapidamente i conti a mente, Yulia si rese conto che negli ultimi quattro mesi aveva pagato quasi duecentomila rubli per il mutuo.
E Kirill aveva pagato zero.
Questa consapevolezza le fece venire la nausea e il disgusto.
Al lavoro, la solita giornata da incubo la attendeva.
Voronin già camminava nervosamente per l’ufficio con la faccia cupa, mentre Sveta, la segretaria, sussurrava in ansia ai colleghi dei termini mancati.
«Smelyakova!» abbaiò il capo appena Yulia appese il cappotto. «Nel mio ufficio!»
La donna guardò l’orologio. Le nove del mattino. La giornata lavorativa era appena iniziata e il suo umore era già completamente rovinato.
L’ufficio di Voronin odorava di caffè scadente e di sigarette. Il direttore era seduto dietro una scrivania massiccia, spostando carte e aggrottando la fronte in modo teatrale.
«Spiegami perché il cliente non è soddisfatto della presentazione per il progetto del Nord.»
Yulia sbatté le palpebre perplessa.
«Quale cliente? La presentazione è stata approvata venerdì. Tutti erano soddisfatti.»
«Esatto!» Voronin colpì il tavolo con dito trionfante. «Venerdì erano soddisfatti, oggi chiamano con reclami. Significa che il lavoro è stato fatto con superficialità!»
«Igor Sergeyevich, posso sapere quali sono esattamente i loro reclami?»
«Secondo te?» il direttore si appoggiò allo schienale della sedia. «Scoprilo da sola! E comunque, ultimamente sei solo un problema. Rapporti pieni di errori, conflitti con i clienti. Ne ho abbastanza!»
Yulia sentì le guance bruciare. I suoi rapporti erano sempre stati impeccabili. E l’unico conflitto con un cliente era nato dal fatto che Voronin si era dimenticato di trasmettere cambiamenti importanti nel brief tecnico.
«Sistemerò quello che va sistemato,» disse la donna con autocontrollo.
«Allora fallo! E voglio la nuova versione pronta per stasera. Qui non è un villaggio turistico. Qui si lavora!»
Uscendo dall’ufficio, Yulia si sentiva come un limone spremuto.
I suoi colleghi la guardavano con simpatia. Tutti sapevano che negli ultimi sei mesi Voronin si era trasformato in un vero tiranno. Prima aveva fallito due grandi gare d’appalto. Poi aveva iniziato a cercare colpevoli tra i suoi subordinati.
Tornata nel proprio ufficio, aprì il progetto Northern e iniziò a rileggere la presentazione. Il lavoro era stato svolto perfettamente. Yulia non ne dubitava affatto.
Quindi o il cliente aveva cambiato idea, oppure Voronin aveva semplicemente inventato una scusa per un’altra ramanzina.
Un messaggio di Kirill apparve sullo schermo del telefono:
“Grazie per la comprensione, sole! Stasera ordino la pizza.”
Certo, ordinala. Per quarantottomila rubli.
Verso l’ora di pranzo, Yulia era riuscita a scoprire che dal cliente non era arrivata alcuna lamentela. Una chiamata alla società confermò i suoi sospetti.
“Igor Sergeyevich ha mentito,” mormorò seduta in un caffè, tormentando la sua insalata. “Mi ha mentito in faccia.”
La sua amica Nastya del dipartimento vicino scosse la testa.
“Yul, quanto pensi ancora di sopportare? Le risorse umane hanno già ricevuto tre lettere di dimissioni dal tuo dipartimento nell’ultimo mese. La gente se ne va per colpa sua.”
“Non posso ancora. Il mutuo, lo sai…”
“Lo so. Ma la tua salute è più importante. Guardati! In sei mesi sei invecchiata di cinque anni. Ti sembra normale?”
Dopo pranzo, Voronin convocò di nuovo Yulia. La stessa presentazione era sul suo tavolo, coperta di segni rossi.
“Rifalla,” borbottò senza alzare lo sguardo. “È un disastro. Caratteri sbagliati, struttura debole.”
Yulia prese le pagine e le scorse rapidamente. Stava suggerendo di cambiare il font aziendale in Comic Sans e di riordinare le diapositive in modo caotico.
“Igor Sergeyevich, ma il cliente ha già approvato questa versione…”
“Il cliente l’ha approvata? E chi è il capo del dipartimento qui? Tu o io? Chi è responsabile della qualità del lavoro?”
“Tu, ovviamente, ma…”
“Niente ‘ma’! Ho detto di rifare, quindi rifalla! E non cercare di fare la saputella! Non sei mai stata una brava marketer e non lo sarai mai!”
Quella sera, Yulia tornò a casa in una metropolitana affollata, stringendo la borsa del portatile al petto. Era stata costretta a rivedere la presentazione fino alle sette di sera, anche se ogni cambiamento peggiorava solo il lavoro. Domani il cliente avrebbe visto questa versione e sicuramente non sarebbe stato contento. Poi Voronin l’avrebbe rimproverata di nuovo, stavolta con piena ragione.
Kirill aveva davvero ordinato la pizza. Suo marito era seduto sul divano con una birra, guardando il calcio e facendo ancora finta di essere un marito premuroso.
“Allora, com’è andata al lavoro?” chiese senza distogliere gli occhi dallo schermo.
“Bene,” rispose Yulia brevemente, entrando in cucina.
Non voleva parlare di Voronin. Di solito Kirill reagiva alle sue lamentele con frasi come “non prenderla così sul personale” o “i capi sono uguali ovunque.” Da suo marito non avrebbe avuto comprensione. Irritazione, sì. Comprensione, no.
“Senti, magari potremmo andare in vacanza?” suggerì improvvisamente Kirill. “Turchia, una settimana. I pacchetti ora sono a buon prezzo, in inverno.”
Yulia sorrise amaramente.
“Con quali soldi? Hai appena detto che hai problemi economici.”
“Beh… potremmo usare una carta di credito. O presto riceverai il bonus.”
La donna non disse nulla. La logica di suo marito era sorprendentemente semplice: non c’erano soldi per il mutuo, ma in qualche modo si trovavano per una vacanza. Che assurdità, su quali basi? Ma non aveva la forza di discutere, così si voltò e andò in silenzio in bagno.
La mattina dopo tutto seguì il solito copione. Il cliente chiamò alle nove ed espresse perplessità per le modifiche alla presentazione.
Alle dieci, Voronin stava già urlando contro Yulia per il “fallimento del progetto”.
“Ti avevo detto che il lavoro era grezzo!” agitò le braccia. “Ma tu hai insistito per la tua versione!”
“Igor Sergeyevich, è stato lei stesso a chiedere le modifiche ieri…”
“Non ho preteso nulla! Ho solo suggerito possibili miglioramenti! Dovevi usare la testa!”
I colleghi si voltavano dall’altra parte, fingendo di non sentire le urla. Yulia stava in mezzo all’open space e sentiva qualcosa di caldo e incontrollabile salire dentro di sé. La conversazione di ieri con il marito, la notte insonne, mesi di stanchezza accumulata — tutto si era compresso in una molla tesa.
“Sa una cosa, Igor Sergeyevich,” la voce della donna suonò sorprendentemente calma, “basta.”
Voronin si interruppe a metà frase.
“Cosa vuoi dire con ‘basta’?”
“Basta bugie. Ieri hai rifatto tu la presentazione. Sei stato tu a insistere personalmente per i cambiamenti. Ho le tue correzioni con la penna rossa. Ci sono stati testimoni della nostra conversazione.”
“Cosa pensi di fare?” Voronin divenne paonazzo dalla rabbia.
“Mi permetto di dire la verità,” Yulia provò una strana sensazione di sollievo. “Per sei mesi ho tollerato il tuo comportamento. Getti i tuoi errori sui tuoi subordinati, aggredisci la gente senza motivo e crei un ambiente tossico. La gente se ne va per colpa tua. Non vogliono lavorare con te!”
“Smelyakova, hai completamente perso la testa? Ti faccio vedere io chi…”
“Non mi farai vedere proprio niente,” lei si voltò e si diresse verso la scrivania. “Perché mi licenzio. Adesso!”
Le dita le tremavano mentre apriva il portatile e digitava la lettera di dimissioni. Attorno a lei regnava un silenzio di tomba. In ufficio non si vedeva una scena simile da tempo.
Un’ora dopo, Yulia era seduta nel suo ufficio, fissando silenziosa un punto. Voronin si era chiuso nel proprio ufficio e non era più uscito. I colleghi la guardavano con volti pieni di compassione: qualcuno portò del tè, qualcuno le chiese sottovoce se avesse cambiato idea.
Yulia non aveva cambiato idea. Anzi, ogni minuto che passava la faceva sentire sempre più sollevata. Come se si fosse tolta di dosso uno zaino pesante che portava da troppo tempo.
La donna prese il cellulare e cominciò a scrivere un messaggio al marito. All’inizio voleva scrivere la verità: che si era licenziata d’impulso, che avrebbe trovato presto un nuovo lavoro, che aveva dei risparmi e avrebbe potuto pagare il mutuo.
Ma all’ultimo, le dita si bloccarono sopra lo schermo.
Le tornò in mente una recente conversazione con il marito. La sua irresponsabilità verso i pagamenti. E il suo suggerimento di andare in vacanza usando i soldi di lei.
Yulia cancellò il testo digitato e ne scrisse uno nuovo:
“Sono stanca del mio capo e delle sue lamentele. Mi sono licenziata. Voglio recuperare la salute. Ora il mutuo lo paghi tu!”
Lo inviò senza esitazione.
Tre minuti dopo, il telefono iniziò a squillare all’impazzata. Yulia rifiutò le prime due chiamate, ma rispose alla terza.
“Sei impazzita?” Kirill balbettò nel panico. “Cosa vuol dire che ti sei licenziata? Abbiamo un mutuo!”
“Lo so. Per questo ti ho avvisato subito che adesso tocca a te pagare le bollette.”
“Yulka, non fare la stupida! Dove le trovo quarantottomila al mese? Conosci il mio stipendio!”
“Non lo so,” rispose tranquillamente la moglie. “Ma per sei mesi di fila hai trovato il modo di non pagare il mutuo. Quindi pensavi che potessi farcela da sola. Ora tocca a te.”
Kirill rimase in silenzio. Si sentiva solo il suo respiro pesante.
“Yul, che sciocchezza infantile è questa? Parliamo seriamente a casa.”
“Va bene. Ne parleremo.”
La donna riagganciò e si sentì in uno strano stato di calma.
A casa, Yulia mise un po’ di musica e iniziò una pulizia profonda. Erano mesi che voleva riordinare il comò, buttare via le cose inutili e lavare le finestre. Prima non aveva mai avuto il tempo o le energie. Ora tutto era diverso.
Kirill tornò a casa alle sette, ansioso e confuso.
“E adesso cosa facciamo?” chiese il marito dalla porta.
“Tu lavori, io mi riposo,” disse la donna, spolverando lentamente la libreria. “È semplice.”
“Yulka, la smetti di prendermi in giro! Sai che non possiamo pagare il mutuo solo con il mio stipendio.”
“Allora venderemo l’appartamento.”
Lo disse con leggerezza, ma vide subito Kirill impallidire.
«Venderla? Sei serio? Dove vivremo?»
«Affitteremo. Oppure ci trasferiamo dai tuoi genitori.»
«Dai miei genitori?» Kirill si alzò dal divano. «Sei davvero impazzita! Da tre anni paghiamo per questo appartamento. Lo abbiamo ristrutturato!»
«E ora passerò tre anni a recuperare i miei nervi. Sai come si chiama quello che mi sta succedendo? Esaurimento. Dallo stress costante al lavoro e a casa.»
«Che stress a casa?»
Yulia sorrise con sarcasmo.
«Kirill, sei serio? Negli ultimi sei mesi, ho sostenuto tutte le spese da sola, mentre tu facevi solo promesse. Mutuo, bollette, spesa…»
«Ho spiegato che sto attraversando delle difficoltà temporanee!»
«Sei mesi non sono una difficoltà temporanea.»
Kirill rimase in silenzio, poi si risiedette sul divano.
«Va bene, ho capito. Pubblicherò un annuncio per affittare la stanza. Troveremo altri ventimila.»
«E gli altri ventottomila?»
«Beh… chiederò un anticipo in contabilità. Oppure prenderò in prestito dai miei genitori.»
Yulia annuì e continuò a pulire.
Interessante. Perché queste opzioni non gli erano venute in mente prima, quando era lei a pagare?
I giorni seguenti passarono sorprendentemente tranquilli.
Yulia dormiva bene, leggeva, passeggiava nel parco e incontrava gli amici. Rispondeva alle chiamate dei cacciatori di teste, ma non aveva fretta di accettare offerte. Aveva risparmi sufficienti per vivere sei mesi senza lavorare.
Kirill, intanto, si agitava, chiamava conoscenti e cercava modi per trovare soldi per il mutuo. La sera tornava a casa cupo e irritato.
«Forse basta riposare?» disse una settimana dopo, durante la cena. «È ora che tu torni a lavorare.»
«Perché sarebbe ora?»
«Beh… stai a casa senza fare nulla. Stai piano piano peggiorando.»
Yulia alzò gli occhi dal libro.
«Degrado?»
«Sì! Prima eri così attiva e determinata. Ora passi le giornate a casa a guardare serie TV. Presto diventerai una casalinga.»
«E che c’è di male?»
«Come che?» Kirill rise nervosamente. «Perderai le tue competenze, disimparerai a lavorare. Chi ha bisogno di specialisti così?»
«Strano», Yulia chiuse il libro e guardò attentamente il marito. «Quando lavoravo e portavo a casa duecentomila, non ti preoccupavi delle mie competenze.»
«E cosa c’entra?»
«C’entra eccome. Un mese fa mi hai proposto di andare in vacanza. Con i miei soldi. Allora una settimana di ozio non ti spaventava.»
«La vacanza è diversa.»
«Davvero? Qual è la differenza?»
Kirill lanciò alla moglie uno sguardo irritato.
«La differenza è che la vacanza finisce, ma tu hai intenzione di restare a casa chissà per quanto!»
«Due mesi. Ho intenzione di riposare per due mesi.»
«Due mesi!» Alzò le mani. «E chi lavorerà al posto tuo?»
«Tu», rispose calma la moglie. «Tu sei l’uomo, il capofamiglia. O no?»
Il viso del marito divenne rosso mattone. Chiaramente non si aspettava quella risposta.
«Io lavoro già! Ma il mio stipendio non basta per tutto!»
«Strano. A me bastava.»
«Il tuo stipendio era più alto!»
«E allora? Il dovere di mantenere la famiglia dipende dall’ammontare dello stipendio?»
Kirill taceva, fissandola con uno sguardo rabbioso.
«O forse non si tratta affatto di prendersi cura di me?» continuò la donna. «Forse per te era solo comodo che mi occupassi di tutto da sola? Lavorassi, pagassi, comprassi, mentre tu avevi solo spese personali?»
«Yulka, basta! Non sono mica un gigolò! Sto solo attraversando un periodo difficile! Sono stanco di ripeterlo!»
«Un periodo difficile di sei mesi?» sua moglie sorrise con sarcasmo. «E ti ricordi che anche l’anno scorso avevi un periodo difficile? Allora ho pagato il mutuo da sola per tre mesi mentre tu ‘cercavi un nuovo lavoro’.»
«Cercavo davvero!»
«Cercavi, sì. Nei bar con gli amici ogni fine settimana. Ma io non posso?»
I coniugi cominciarono a litigare quasi ogni giorno. Kirill accusava la moglie di egoismo e irresponsabilità, mentre lei elencava i fatti con calma.
Con ogni giorno che passa, l’uomo diventava sempre più irritabile.
Una settimana dopo, non riuscì più a trattenersi.
“Sai una cosa?” dichiarò, irrompendo nell’appartamento ubriaco. “Sono stufo della tua disoccupazione! Sei diventata una casalinga sbiadita! Stai lì come un vegetale, leggendo libri e guardando programmi. Inutile!”
“Un vegetale?” Yulia alzò gli occhi dal tablet.
“Sì, un vegetale! Almeno prima c’era qualcosa di cui parlare: lavoro, piani, obiettivi. E adesso? Serie TV e pulizie!”
“Kirill, mi sto riposando per la prima volta in tre anni.”
“A riposo! E perdi le tue competenze professionali! Chi ti assumerà per un buon lavoro dopo? Finirai a sgobbare per pochi spiccioli!”
Yulia rimase in silenzio, osservando il nervosismo del marito mentre camminava avanti e indietro. Vedeva come si agitava, cercando un secondo lavoro o un lavoretto extra. Sentiva le sue conversazioni telefoniche con gli amici, dove si lamentava dell’“ostinazione” della moglie.
“E comunque,” continuò, agitandosi sempre di più, “ti comporti come la più egoista delle donne! La famiglia è una responsabilità, capito? Non puoi semplicemente scappare dai problemi!”
“Scappare dai problemi?”
“Sì! Hai fatto una scenata a lavoro, hai mollato, e ora devo sistemare io il casino che hai combinato!”
“Una scenata?” Yulia non credeva alle sue orecchie.
“Come la chiameresti? Le persone normali non lasciano il lavoro per i capricci di un capo esigente!”
“Le persone normali non scaricano le proprie responsabilità sulle mogli.”
“Non farmi ridere! Io lavoro e porto i soldi. Come ogni uomo normale!”
“Cinquanta mila al mese. Non basta nemmeno per coprire le tue spese.”
Il volto di Kirill si contorse dalla rabbia.
“Ah! Ecco di cosa si tratta! Mi rimproveri per il mio stipendio basso! Allora sono solo un bancomat ambulante per te?”
“Kirill…”
“Non chiamarmi ‘Kirill’!” l’uomo agitò la mano. “Adesso è chiaro cosa sei davvero! Una vecchia venale con solo dollari negli occhi!”
“Solo dollari?” Yulia sentì qualcosa spezzarsi dentro di lei. “Da sei mesi pago da sola il nostro appartamento! Per tre anni ho portato più soldi in questa famiglia!”
“Certo, ovvio!” rise sarcasticamente il marito. “La grande benefattrice! E il fatto che io mantengo la casa, tengo l’auto in ordine, risolvo problemi — quello non conta?”
“Che problemi risolvi?”
“Tutti!” l’uomo agitò le braccia. “Parlo con i vicini, vado all’amministrazione, faccio le riparazioni!”
“Riparazioni? Che tipo di riparazioni?”
“Chi ha sostituito il rubinetto della cucina? Chi ha appeso le mensole?”
“Il rubinetto due volte in tre anni. Una mensola, un anno fa.”
“Vedi! E poi dici che non aiuto!”
L’assurdità della conversazione era sconcertante. Kirill credeva davvero che cambiare un rubinetto una volta ogni anno e mezzo compensasse il suo rifiuto di pagare il mutuo.
“E comunque,” aggiunse l’uomo, riscaldandosi, “che moglie sei tu? Stai a casa senza sostenere tuo marito! Una moglie normale sarebbe già corsa a lavorare!”
“Una moglie normale?”
“Sì! A portare soldi invece di soffrire di filosofia qui! Sei diventata una sorta di…” si fermò, cercando le parole.
“Una sorta di cosa?”
“Un peso!” sbottò Kirill. “Ecco cosa! Ti siedi sulle mie spalle e fai anche storie! Dovresti stare zitta e non lamentarti se non sei capace di niente!”
Il silenzio calò nella stanza, teso come una corda tirata.
“Un peso,” ripeté piano Yulia. “Interessante.”
Suo marito sembrò accorgersi solo ora di ciò che aveva detto. Il suo viso impallidì leggermente.
“Non era quello che intendevo…”
“No, è proprio quello che volevi dire. Ma è strano. Per tre anni sono stata il pilastro della famiglia, e ora sono diventata un peso. Così, in un paio di settimane.”
“Yul, non esagerare…”
“Sai, Kirill, grazie per la tua sincerità. Finalmente hai detto quello che pensi davvero.”
Nella sua voce non c’era rabbia né dolore. Solo una calma determinazione.
“Me ne vado.”
“Dove vai?” chiese il marito, confuso.
“Lascio te. Per ora starò da un’amica, poi si vedrà.”
Kirill si lasciò cadere sul divano come se le gambe gli fossero venute meno.
«Yulka, non facciamo niente d’impulso… Non l’ho detto per cattiveria. Sono solo teso a causa dei soldi…»
«Solo tu sei nervoso per i soldi. Io i soldi li ho, Kirill. Abbastanza per vivere sei mesi. E tre offerte di lavoro.»
Alzò la testa.
«Davvero? Perché non me l’hai detto?»
«Volevo vedere come ti saresti comportato in una situazione difficile. Ora l’ho visto.»
Yulia preparò tranquillamente le sue cose. Non portò molto, solo l’essenziale.
«Quindi tutto questo era una recita?» chiese Kirill, offeso.
«Non una recita. Un esperimento. E ha mostrato chi era chi.»
«E adesso?»
«Ora chiedo il divorzio. L’appartamento rimarrà a te. Il mutuo è a mio nome, ma lo trasferirò. Consideralo il mio regalo di addio.»
Suo marito balzò in piedi.
«Aspetta! Discutiamone di nuovo! Ho capito i miei errori. Cambierò!»
«Troppo tardi», Yulia chiuse la borsa. «Mi hai chiamato un peso, ricordi? Ora quel peso sparirà dalla tua vita.»
«Yul, sii ragionevole…»
«Lo sono. Per la prima volta in tre anni. Tra l’altro, domani inizio un nuovo lavoro. Lo stipendio è lo stesso — duecentomila. Solo che ora li spenderò per me stessa.»
La porta si chiuse dolcemente alle sue spalle.
Un mese dopo, Yulia era seduta in un caffè accogliente davanti a Nastya, che scuoteva la testa ammirata.
«Non posso credere che tu l’abbia fatto davvero! E come va in agenzia?»
«Benissimo», sorrise la donna, mescolando il cappuccino. «Ricordi che un anno fa mi suggeristi di diventare tua socia? Quell’offerta è ancora valida?»
«Davvero?» Gli occhi di Nastya si illuminarono. «Certo che è ancora valida! Stavo proprio cercando una socia per espandere l’attività.»
«Allora considerati già trovata.»
Fuori dalla finestra nevicava, ma Yulia si sentiva al caldo e a suo agio. Si sentiva davvero felice.
La procedura di divorzio procedeva senza intoppi. Kirill non si oppose.
Gli aveva davvero lasciato l’appartamento, ma si era liberata dagli obblighi di credito.
Le piaceva il nuovo lavoro. I nuovi progetti la ispiravano. Soprattutto, non doveva più dimostrare il suo valore a chi si rifiutava di vederlo.
«A una nuova vita?» propose Nastya, alzando la tazza.
«Alla giustizia», rispose Yulia, brindando con la sua amica.
Fuori dalla finestra, la neve continuava a cadere, coprendo la città con un manto bianco. La sua vecchia vita restava sotto quella neve, e la nuova era solo all’inizio.
