Fai le valigie. Hai tre giorni.
Anna rimase immobile con un asciugamano in mano. L’acqua gocciolava dai suoi capelli bagnati sul parquet, lasciando delle macchie scure. Si voltò. Viktor era in piedi sulla soglia del bagno, con la spalla appoggiata allo stipite. Il suo volto era calmo, quasi indifferente. Era lo stesso tono che usava di solito quando annunciava di aver comprato un nuovo telefono o cambiato compagnia di assicurazione.
“Cosa hai detto?”
“Mi hai sentito benissimo.” Si raddrizzò e infilò le mani nelle tasche dei pantaloni della tuta. “La mamma si trasferisce qui. E noi andiamo alla dacia. È già stato tutto deciso.”
Anna appese lentamente l’asciugamano al gancio. Le dita le tremavano, ma si costrinse a respirare regolarmente. Non adesso. Non mostrare debolezza.
“Deciso? Da chi?”
“Da me.” Viktor alzò le spalle. “I tubi nell’appartamento di mamma sono scoppiati e le riparazioni richiederanno almeno due mesi. Non ha dove andare.”
“Un hotel? Un appartamento in affitto?” La voce di Anna suonava più debole di quanto volesse.
“Perché sprecare soldi quando la nostra dacia è vuota?” Si voltò come se la conversazione fosse finita. “A proposito, se inizi a urlare, ti butto fuori. Quindi comportati bene e stai zitta.”
La porta sbatté. Anna rimase in piedi al centro del bagno, sentendo il freddo salire dai piedi bagnati attraverso tutto il corpo. Sette anni di matrimonio. Sette anni passati a rendere questo appartamento una casa, scegliendo ogni cuscino, ogni piatto. Aveva ridipinto la camera da letto tre volte prima di trovare la sfumatura perfetta di grigio-azzurro. Qui c’erano i suoi libri, il suo caffè del mattino sul balcone, la sua vita.
E ora — tre giorni.
Tamara Petrovna si presentò sulla soglia venerdì sera con tre grandi valigie e l’aria di una vincitrice. Era una donna alta e robusta, con i capelli rigidi e raccolti e grandi orecchini d’oro. Guardò il corridoio e arricciò le labbra.
“Qui è polveroso.” Le sue prime parole. Nemmeno un saluto.
Anna stava contro il muro, stringendo una scatola di piatti al petto. Era l’ultima scatola che era riuscita a fare. Viktor aveva già portato alla dacia le cose principali: vestiti, biancheria da letto, cosmetici. Anna lo aveva pregato almeno di lasciarle il suo set di tazze preferito — in ceramica fatta a mano, un regalo della sua amica Eva per il suo ultimo compleanno.
“Mamma, le romperai,” aveva detto allora Viktor, tirandole via la scatola dalle mani. “Saranno più al sicuro alla dacia.”
Ora quelle tazze stavano nella vecchia casa del giardino, dove i pavimenti scricchiolavano e l’aria odorava di umidità.
“Salve, Tamara Petrovna”, riuscì a dire Anna.
“Mostrami dov’è la mia stanza.” Sua suocera si tolse il cappotto di visone e lo porse ad Anna. Anna lo accettò automaticamente; la pesante pelliccia le premette sulle braccia.
“La tua stanza…” Anna esitò. “È dove c’era lo studio di Viktor.”
“Studio?” Tamara Petrovna sollevò un sopracciglio. “Mostrami la camera da letto. Mi serve un letto grande. Mi fa male la schiena.”
“Ma quella è la nostra camera…”
“Era la vostra.” Sua suocera la superò, i tacchi che battevano sul parquet. “Vitya ha detto che vi siete già trasferiti. Pensavo andaste via oggi.”
Viktor uscì dalla cucina con un bicchiere di birra. I suoi occhi incrociarono quelli di Anna — poi distolse lo sguardo.
“Anja, non facciamone una scena. Preparati più in fretta. Devo ancora tornare al dacha stasera.”
“Hai detto che avevo tre giorni!” Anna posò la scatola a terra con un movimento brusco. Qualcosa tintinnò all’interno.
“Beh, mamma è arrivata prima.” Sorseggiò la birra. “Ti adatterai.”
Tamara Petrovna era già entrata nella camera da letto. La sua voce insoddisfatta arrivò dall’interno:
“Viktor! Le lenzuola qui sono di pessima qualità. Sono allergica ai sintetici. E non ci sono tendaggi adatti — il sole al mattino mi entrerà dritto negli occhi!”
Anna guardò suo marito. Lui evitava il suo sguardo, studiando l’etichetta sulla bottiglia.
“Quelle lenzuola le ho scelte io,” disse piano. “Cotone egiziano. Tremila a set.”
“Beh, mamma è sensibile,” borbottò Viktor. “Ne comprerai ancora.”
“Con quali soldi?”
Finalmente la guardò. Nei suoi occhi c’era irritazione.
“Con i tuoi. Lavori, no?”
Aveva lavorato. Anna aveva lavorato da remoto come designer, ma un mese fa era stata licenziata. Solo lei ed Eva lo sapevano. Non lo aveva detto a Viktor — aveva avuto paura. Ultimamente, lui accennava sempre più spesso che non guadagnava abbastanza.
“Prendi la scatola e andiamo,” disse Viktor. “Sta diventando buio.”
Anna raccolse la scatola e la strinse a sé. Era tutto ciò che le restava.
La dacia era a quaranta chilometri dalla città, in una vecchia comunità di ortolani. La casetta era stata costruita dai genitori di Viktor — una semplice scatola con veranda e due stanze. Un tempo era accogliente: una stufa, un samovar, meli sotto le finestre. Ma dopo la morte del padre di Viktor, lì non era più venuto quasi nessuno.
L’auto sobbalzava sulle buche della strada rotta. Viktor taceva, concentrato sulla guida. Anna guardava fuori dal finestrino. Dietro il vetro scorrevano le sagome scure di recinzioni storte, insieme a rare finestre illuminate di giallo.
“Ma l’elettricità funziona almeno là?” chiese.
“L’ho accesa ieri. Funziona.”
“E il riscaldamento?”
“C’è una stufa. Legna in abbondanza.”
Anna chiuse gli occhi. Una stufa. Marzo era ormai vicino, e lei avrebbe scaldato la stufa e portato l’acqua dalla pompa in cortile.
Quando arrivarono, era già completamente buio. Viktor accese i fari — il fascio di luce trasse dal buio un cancello storto, un sentiero incolto e le finestre nere della casa. Una casa morta.
“Eccoci arrivati.” Spense il motore. “Sentiti come a casa.”
Anna scese dall’auto e rabbrividì. Il vento freddo la penetrava da parte a parte. Viktor aprì il bagagliaio e prese le sue cose — due valigie e alcune scatole.
“Portale dentro da sola. Ho fretta. Devo ancora comprare a mamma delle lenzuola. Mi ha chiesto di fermarmi al negozio.”
Era già di nuovo in macchina. Anna fece un passo avanti e gli afferrò la manica.
“Vitya, aspetta. Parliamo seriamente.”
Lui si sfilò il braccio.
“Di cosa dobbiamo parlare? È tutto deciso. Passerai l’inverno qui e in primavera vedremo.”
“Passare l’inverno?” Non riconosceva la propria voce — sottile, estranea. “Vitya, sono io. Tua moglie. Siamo insieme da sette anni.”
“Proprio per questo dovresti capire.” Mise in moto. “La mamma è una donna anziana. Ha bisogno di comodità. Tu sei giovane. Ce la farai.”
L’auto si voltò e le luci rosse posteriori scomparvero dietro la curva. Anna rimase in piedi, sola, in mezzo alla strada deserta. Il silenzio le premeva contro le orecchie. Da qualche parte in lontananza, abbaiò un cane.
Alzò gli occhi verso la casa. Le finestre nere la fissavano come orbite vuote.
Benvenuta nella tua nuova vita.
Dentro, odorava di muffa e di legno vecchio. Anna cercò l’interruttore — la lampadina sotto il soffitto lampeggiò con una luce gialla e debole. La stanza era più piccola di come la ricordava. Un divano con le molle sfondate, un tavolo scrostato coperto da una tovaglia cerata, una stufa nell’angolo. Foto sbiadite appese alle pareti — la giovane Tamara Petrovna e il suo defunto marito sullo sfondo del mare.
Anna posò le valigie vicino al muro. Aprì una delle scatole e tirò fuori una coperta. Avvolta in essa, si sedette sul divano. Le molle scricchiolarono tristemente.
Il suo telefono vibrò. Un messaggio da Eva: “Come stai? Sei arrivata?”
Anna iniziò a digitare una risposta — poi la cancellò. Cosa avrebbe potuto scrivere? Che stava seduta in una dacia fredda, cacciata dal proprio appartamento? Che suo marito la trattava come un mobile da spostare dove gli faceva più comodo?
Invece di rispondere, posò il telefono accanto a sé. Guardò verso la finestra. C’era solo il suo riflesso — un viso pallido, occhi spenti, spalle curve.
“Tre giorni,” aveva detto.
Ma si era rivelato meno di due.
Da qualche parte nelle profondità della casa, qualcosa scricchiolò. Anna trasalì e si guardò intorno. Le case vecchie erano piene di rumori. Assi del pavimento, vento nelle fessure, topi sotto il pavimento. Niente di spaventoso.
Si alzò e andò verso la stufa. Accanto c’era della legna in un cesto — secca e spaccata. Almeno Viktor si era occupato di quello. Anna aprì lo sportello della stufa e iniziò a sistemare i ceppi. Le mani le tremavano — non per il freddo. Dalla rabbia. Dal dolore. Per il fatto di aver quasi nemmeno opposto resistenza.
Aveva semplicemente preso le sue cose ed era partita.
Come un’idiota obbediente.
Il fuoco prese subito, le fiamme danzavano dietro la porta in ghisa. Si fece un po’ più caldo. Anna si risiedette sul divano e raccolse le ginocchia al petto.
Domani. Domani avrebbe iniziato a fare qualcosa. Cercare lavoro, cercare una casa in affitto, mettere ordine nella sua vita. Ma ora si sarebbe semplicemente seduta qui. In silenzio. Nel vuoto. E avrebbe provato a capire come si fosse arrivati a questo.
Fuori dalla finestra, il vento ululava.
Il mattino salutò Anna con una luce grigia e dolori su tutto il corpo. Aveva dormito sul divano senza spogliarsi, coperta dalla coperta e dalla giacca. La stufa si era spenta da tempo e la stanza era fredda. Anna si alzò e si stiracchiò. La schiena le faceva male, aveva il collo rigido.
Il suo telefono segnava le otto e mezza. Tre chiamate perse da Eva e un messaggio da Viktor: “Non dimenticare di accendere la stufa. Potresti avvelenarti con il monossido di carbonio.”
Nessun “Come stai”, nessun “Buongiorno”. Solo una istruzione per sopravvivere.
Anna entrò in cucina. Era piccola, con mobili scrostati e una cucina a gas antica. Aprì il rubinetto — uscì acqua color ruggine. Doveva lasciarla scorrere tre minuti perché diventasse limpida. Trovò un bollitore su uno scaffale, coperto da uno strato di polvere. Lo lavò e mise l’acqua a bollire.
Mentre l’acqua si scaldava, Anna prese il telefono e chiamò Eva.
“Finalmente!” rispose l’amica al secondo squillo. “Stavo iniziando a pensare che gli orsi ti avessero mangiata là fuori!”
“Quasi,” Anna cercò di sorridere, ma le venne storto. “Senti, puoi fare qualcosa per me?”
“Qualsiasi cosa.”
“Chiedi in giro per lavoro. Hai contatti in studi di design. Ho assolutamente bisogno di soldi.”
Eva rimase in silenzio per un attimo.
“Anya, che succede? Perché sei alla dacia? Viktor ha detto che eri lì solo per riposarti…”
“L’ha detto davvero?” Anna strinse la tazza con entrambe le mani. “Eva, mi ha buttata fuori. Ha dato l’appartamento a sua madre e mi ha mandata qui. E io ho accettato come una stupida.”
“Cosa?!” Eva alzò la voce. “Aspetta, aspetta. Non può semplicemente…”
“Può farlo. E l’ha fatto.” Anna chiuse gli occhi. “Evechka, devo rimettermi in piedi. Trovare un lavoro, affittare un posto. Lasciarlo.”
“Vieni da me! Vengo a prenderti subito!”
“No.” Anna sorseggiò il tè e si scottò. “Non voglio coinvolgere nessuno in questa storia. Ho bisogno di tempo per pensare. E di soldi. Aiutami con il lavoro, per favore.”
Eva sospirò.
“Va bene. Chiamerò Denis di Creative. Cercavano recentemente un designer per dei progetti. E ho anche dei contatti per lavori freelance; posso mandarteli.”
“Grazie. Sei la migliore.”
“E tu sei una sciocca per aver sopportato questo per sette anni,” disse Eva con dolcezza. “Ma ti voglio bene. Resisti, d’accordo?”
Anna chiuse la chiamata. Finì il suo tè. Doveva fare qualcosa. Non poteva semplicemente restare tra queste quattro mura a commiserarsi.
Si vestì calda e uscì. Il terreno era coperto di erbacce, i meli erano spogli, i tronchi anneriti dal tempo. Il cancello pendeva su un cardine. Il terreno vicino sembrava ben tenuto — una recinzione nuova, aiuole ordinate sotto la neve, una nuova tettoia.
Al cancello del vicino c’era una donna di circa cinquant’anni con una giacca imbottita e stivali di gomma. Stava annaffiando qualcosa con un innaffiatoio. Vedendo Anna, la salutò con la mano.
“Ciao, vicina! Non ti vedevo da tanto tempo.”
Anna si avvicinò.
“Salve. Sono Anna. Questa è la dacia di mio marito — o meglio, di sua madre…”
“Ah, di Tamara!” La donna annuì. “Io sono Nadezhda, ma chiamami pure Nadya. Sei qui per molto?”
“Sembra di sì.”
Nadezhda la scrutò. Evidentemente lesse qualcosa sul volto di Anna, perché il suo sguardo si addolcì.
“Ascolta, se ti serve qualcosa, bussa pure alla mia porta. Posso portarti latte, uova fatte in casa. O aiutarti con la stufa, se non riesci.”
“Grazie,” disse Anna, sentendo un nodo in gola. Una sconosciuta mostrava più premura di suo marito. “È molto gentile da parte tua.”
“Oh, figurati. Qui ci aiutiamo tutti a vicenda.” Nadezhda posò l’innaffiatoio. “A proposito, la tua Tamara non si vede qui da un sacco di tempo. Tre anni, forse. Dopo la morte di suo marito, ha abbandonato del tutto la dacia.”
“Adesso è nel nostro appartamento,” disse Anna, e subito se ne pentì. Non avrebbe dovuto.
Ma Nadezhda si limitò a sbuffare piano.
“Capisco. Beh, non importa. Qui in primavera è bello. Aria fresca, silenzio. Ti riposerai un po’ dal trambusto della città.”
Anna tornò in casa. Riposo. Sì, certo. Come se fosse venuta qui in vacanza, non fosse stata cacciata via come una cosa inutile.
Il suo telefono vibrò di nuovo. Viktor.
“La mamma ti chiede di portarle la multicooker. È in qualche scatola. Trovata e spediscila col corriere.”
Anna lesse il messaggio tre volte. La multicooker. Tamara Petrovna si era trasferita nel suo appartamento e ora voleva anche gli elettrodomestici.
Le dita di Anna scrissero da sole la risposta: “Trovalo tu. Adesso sei tu la padrona di casa.”
La inviò senza pensarci. Il cuore le batteva forte. Il telefono squillò subito. Viktor. Anna rifiutò la chiamata. Richiamò — rifiutò di nuovo. Al terzo tentativo arrivò un messaggio:
“Hai perso completamente la testa? Ho detto di trovarla e spedirla!”
Anna mise il telefono a schermo in giù, disattivando l’audio. Le mani le tremavano — non per la paura. Per la rabbia. Perché finalmente aveva osato rispondere.
Si avvicinò alla finestra. Dietro il vetro c’era una giornata grigia di marzo, alberi spogli, una strada deserta. Ma, per qualche motivo, adesso respirava meglio.
Per la prima volta dopo molti anni, aveva detto di no.
E il mondo non era crollato.
Viktor arrivò la sera. Anna udì lo sportello dell’auto sbattere, poi il cigolio del cancello. Non bussò nemmeno — spalancò la porta e irruppe in casa.
“Ma cosa credi di fare?” Il suo viso era rosso, gli occhi correvano ovunque. “Non rispondi al telefono, mandi messaggi maleducati!”
Anna era seduta vicino alla stufa con un libro in mano. Un vecchio romanzo poliziesco trovato sulla mensola. Alzò gli occhi e guardò tranquillamente il marito.
“Ciao, Vitja.”
“Che cosa vuoi dire con ciao?!” Fece un passo avanti. “La mamma è stata nervosa tutto il giorno! Ha bisogno della multicooker, e tu…”
“Non devo niente a tua madre,” lo interruppe Anna. La sua voce era ferma, senza tremolio. “E non devo niente neanche a te, tra l’altro.”
Viktor rimase gelato. Chiaramente, non si aspettava quella risposta.
“Hai completamente perso la testa? Ti ho messa qui temporaneamente, e tu…”
“Mi hai messa?” Anna chiuse il libro e lo posò sul tavolo. Si alzò in piedi. “Mi hai buttata fuori da casa mia. Dall’appartamento che ho reso abitabile in sette anni. Hai dato tutto a tua madre senza nemmeno chiedermi un parere.”
“È una donna anziana! Ha i lavori in casa!”
“I lavori durano da due mesi, lo hai detto tu stesso,” Anna fece un passo verso di lui. “Ma mi hai detto: passa qui l’inverno, e in primavera vedremo. Quindi fin dall’inizio avevi intenzione di farmi restare qui a lungo. Vero?”
Viktor distolse lo sguardo.
“Beh… La mamma voleva vivere in condizioni normali. E comunque qui non abita nessuno.”
“Io ci vivo,” disse Anna a bassa voce. “Sono qui. E sai cosa? Puoi prendere la tua multicooker, tua madre e tutta la tua vita. Sono stanca.”
“Cosa vuoi dire con stanca?” Aggrottò la fronte. “Sei mia moglie!”
“Lo ero.” Anna sentì uno strano sollievo. Le parole le uscirono da sole, come se fossero state rinchiuse per anni. “Una moglie è una partner. Una persona con cui ci si confronta, una persona che si rispetta. Cosa sono io per te? Un mobile che puoi spostare dove ti fa comodo?”
“Oddio, ci risiamo!” Viktor alzò le mani. “Sto facendo tutto per la famiglia! Sto aiutando mia madre!”
“E io?” Anna si avvicinò. “Quando è stata l’ultima volta che mi hai aiutata? Quando mi hai chiesto come stavo? Quando mi hai chiesto cosa volevo?”
Silenzio. Solo il crepitio della legna nel forno.
“Io… Io lavoro, porto soldi…”
“I soldi non bastano per una famiglia,” disse Anna. “Ho perso il lavoro un mese fa. Te ne sei accorto? No. Non noti niente tranne i tuoi desideri e quelli della tua mammina.”
Viktor impallidì.
“Hai perso il lavoro? E non hai detto nulla?”
“Avevo paura.” Anna abbozzò un sorriso amaro. “Paura che tu cominciassi a rimproverarmi. Che dicessi quanto sono inutile. Che non so guadagnare. Come quella volta, ricordi? Quando volevo aprire il mio studio e tu dicesti, ‘Perché? Tanto fallirai comunque.’”
“Stavo solo essendo realista!”
“Eri occupato con te stesso.” Anna prese il telefono dal tavolo. “Sai cosa ho capito in questi due giorni? Sto meglio da sola. Qui, in questa dacia malridotta, nel freddo e nel silenzio — meglio che accanto a te.”
Viktor non disse nulla. Poi si voltò bruscamente verso la porta.
“Va bene. Allora resta qui, visto che sei così orgogliosa. Ma sappi che non ti darò più soldi. E non avrai l’appartamento. È intestato a nome di mamma.”
“A nome di Tamara Petrovna?” Anna aggrottò le sopracciglia. “Come?”
“Così. L’ho trasferita con un atto di donazione ieri. Ora l’appartamento è suo.” Sogghignò. “Quindi non sognare divorzi e divisione dei beni.”
La porta sbatté. Il motore ruggì. Le luci rosse si dissolsero nel buio.
Anna restò in mezzo alla stanza. Il cuore le batteva all’impazzata. L’appartamento era a nome di Tamara Petrovna. Questo significava che aveva pianificato tutto dall’inizio. Sbarazzarsi della moglie, sistemare la madre, lasciare Anna senza nulla.
Avrebbe potuto scoppiare a piangere. Avrebbe potuto crollare sul divano e compatirsi. Invece, Anna prese il telefono e chiamò Eva.
“Eva, novità?”
“Sì! Denis è pronto a prenderti per un progetto! È piccolo, ma la paga è buona. E altri due freelance mi hanno scritto; cercano un designer in modo continuativo.”
“Ottimo,” Anna sorrise. Il suo primo vero sorriso dopo due giorni. “Mandami i contatti. E poi… puoi informarti su un avvocato? Ho bisogno di una consulenza per il divorzio.”
“L’ho già fatto,” disse Eva, con tono trionfante. “Ti ho prenotato un appuntamento per domani. È un’amica di mia sorella, molto competente. Dice che se l’appartamento è stato trasferito senza il tuo consenso, si può contestare.”
Anna chiuse gli occhi. Inspira. Espira.
“Grazie. Mi stai salvando.”
“Ti stai salvando da sola, sciocca. Io sto solo aiutando.”
Quando la conversazione finì, Anna si avvicinò alla finestra. Fuori c’era buio, ma da qualche parte in lontananza le luci delle case vicine brillavano. La vita continuava. La sua vita continuava.
Sì, adesso era spaventoso. Incertezza, mancanza di soldi, la necessità di ricominciare tutto da capo. Ma da qualche parte nel profondo, qualcosa che da tempo era stato dimenticato si era risvegliato. Rabbia? No. Forza.
Per tanti anni aveva vissuto per qualcun altro. Compiacendo, adattandosi, restando in silenzio. Ora era il momento di vivere per sé stessa.
Anna si voltò verso la stanza. Piccola, fredda, sconosciuta. Ma era un rifugio temporaneo. Avrebbe trovato lavoro. Affittato un posto. Divorziato e iniziato una nuova vita.
Senza Viktor. Senza Tamara Petrovna. Senza paura e umiliazione.
Per la prima volta in sette anni, Anna si sentì libera.
Passarono tre mesi.
Anna era seduta in un piccolo appartamento in affitto alla periferia della città, finendo il suo caffè e rivedendo gli schizzi per un nuovo progetto. C’era molto lavoro: Denis si era rivelato un ottimo partner e l’aveva già raccomandata a due grandi clienti. I soldi avevano iniziato ad arrivare. Non una cifra enorme, ma abbastanza per affittare un posto e sentirsi di nuovo umana.
Il telefono di Anna vibrò. Numero sconosciuto.
“Pronto?”
“Anna Sergeyevna?” chiese una voce maschile sconosciuta. “Sono l’avvocato Kovalyov. Rappresento gli interessi di Tamara Petrovna Sokolova.”
Anna si raddrizzò.
“Sto ascoltando.”
“La mia cliente vorrebbe proporle un accordo. È pronta a restituire l’appartamento e a risarcirla per i danni morali se ritira la causa per dichiarare nullo l’atto di donazione.”
Anna sogghignò. Quindi l’avvocato consigliato dall’amica di Eva aveva avuto ragione: la cessione dell’appartamento senza il consenso del secondo coniuge poteva essere contestata. E Tamara Petrovna l’aveva capito.
“Quanto?” chiese Anna brevemente.
“Due milioni di rubli. Inoltre l’appartamento tornerà alla vostra proprietà congiunta.”
“Tre milioni,” disse Anna. “L’appartamento interamente intestato a me. E il divorzio senza pretese da parte sua.”
L’avvocato esitò.
“Comunicherò le sue condizioni.”
Due giorni dopo, chiamò Viktor. La sua voce suonava stanca, sconfitta.
“Mamma è d’accordo. Tre milioni e l’appartamento. Basta che venga fatto tutto in fretta.”
“Cos’è successo?” Anna non poté fare a meno di chiedere. “Perché tanta improvvisa generosità?”
Viktor rimase in silenzio per un momento.
“Mamma ha dei problemi. I lavori di ristrutturazione nel suo appartamento sono andati per le lunghe e ha finito i soldi. Gli operai chiedono un altro milione e mezzo, altrimenti non finiranno. E non ha dove vivere — il tuo appartamento dovrà essere restituito tramite tribunale, e lei ha paura. Inoltre, ora suo figlio dal primo matrimonio la sta citando in giudizio per l’eredità del padre. Insomma, è un vero incubo.”
Anna chiuse gli occhi. Karma. Vero karma.
“E tu?” chiese lei sottovoce.
“Sono stanco,” ammise Viktor. “Mamma faceva scenate ogni giorno, chiedeva una cosa dopo l’altra. Ho capito cosa significava per te. Perdonami.”
“Troppo tardi,” disse Anna. “Firmiamo l’accordo tramite gli avvocati. È tutto.”
Riattaccò. Poi si alzò e andò alla finestra. Dietro il vetro c’era una sera di maggio, alberi verdi, voci di bambini nel cortile. Una nuova vita. La sua vita.
L’appartamento sarebbe tornato. Ci sarebbero stati soldi. La libertà era già sua.
Tamara Petrovna ebbe ciò che si meritava — rimase senza appartamento, senza soldi, con cause legali e un figlio deluso.
E Anna ricevette la cosa più importante di tutte — sé stessa.
